el techo a la altura de la cara
baja
recordándole que no hay espacio para más
la escalera de cuentos de otras épocas
los vasos de cliché tipo película
hielo para morder los nervios
un instante y la decisión
una boca como arterias inflamadas
pidiendo a gritos que la lengua
un pase suave
un roce que la moja
que grita
"veniá mordemelas las venas"
aire frío de lo fantástico
pasillo
oscuro hacia el deseo un
dibujo bocetado un pelo
que se alacia un cuerpo que se estira
una tensión que reverdece un beso que
no termina
y se confunde.
.
"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
8.8.12
Suscribirse a:
Enviar comentarios (Atom)
antes
-
►
2018
(10)
- ► septiembre (1)
-
►
2015
(105)
- ► septiembre (9)
-
►
2014
(135)
- ► septiembre (11)
-
►
2013
(276)
- ► septiembre (19)
-
▼
2012
(246)
- ► septiembre (21)
-
►
2011
(368)
- ► septiembre (12)
No hay comentarios:
Publicar un comentario