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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

7.5.10

Semanita, 6 de mayo de 1910


Ayer, hoy, esta semana,
fueron días sin, 
vuelo es poco, 
no sabría como 
definirlo,
me levanto, 
trabajo, 
se pelean, 
me exprimen, 
no hago otra cosa después de trabajar, 
me reseco, 
me acuesto cuando casi la mañana, 
me quedo dormida,
arranco mal, 
como mal, 
de nuevo casi no duermo, 
café, 
café, 
café, 
suspendo una salida al teatro
era invitación,
me duele la pansa, 
suspendo una clase, 
y otra, 
más, 
no me toman la baja del seguro, 
me corre otro mes, 
400$ a la basura,
llamadas, 
gasto, 
me cortan el teléfono x falta de pago, 
no escribo ni una linea, 
está nublado desde el martes, 
golosinas, 
muchas, 
a granel, 
y granos, 
muchos más 
que todavía no salen pero están, 
ahí, 
acumulando cosas que después, 
una tarde de estas, 
para afuera, 
con mi bronca, 
ah, 
ni suspiro, 
no.

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