"me imaginaba su pequeña auto-voluntad de hierro frágil", le escribe Jean Paul Sartre a Simone de Beauvoir.
http://theamericanreader.com/26-june-1939-jean-paul-sartre-to-simon-de-beauvoir/
26.6.14
26.5.14
#oráculo
quiero que el Pulpo Paul de este mundial
sea la chorga de un garoto
que se pare a la derecha o a la izquierda
vaticinando el equipo ganador
que se la corten si de pronto no adivina
que se la besen si la pega en las apuestas
que se subaste si gana la Argentina
que se desagüe en las arenas del caribe
que demuestre su inteligencia libidinal
que sea vulgar como el octopus
que señale, nuestra bandera de Belgrano
y nos eleve en su mástil a la gloria.
sea la chorga de un garoto
que se pare a la derecha o a la izquierda
vaticinando el equipo ganador
que se la corten si de pronto no adivina
que se la besen si la pega en las apuestas
que se subaste si gana la Argentina
que se desagüe en las arenas del caribe
que demuestre su inteligencia libidinal
que sea vulgar como el octopus
que señale, nuestra bandera de Belgrano
y nos eleve en su mástil a la gloria.
25.5.14
no sentir frío en las manos congeladas
formas de perder contacto con lo real
no aburrirse ni un instante del discurso
hablar de lo que se puede
nombrar lo que se conoce
bancarle la parada al deseo
apreciar la proximidad
mirar
admirar
administrar
los temas y las sonrisas
querer darle pausa
o cámara lenta para que dure
muchos ratos
cada tanto.
formas de perder contacto con lo real
no aburrirse ni un instante del discurso
hablar de lo que se puede
nombrar lo que se conoce
bancarle la parada al deseo
apreciar la proximidad
mirar
admirar
administrar
los temas y las sonrisas
querer darle pausa
o cámara lenta para que dure
muchos ratos
cada tanto.
22.5.14
#rictus
quedó la frase escrita y fui a comer
"la infantería ligera en la primera línea"
"la infantería ligera en la primera línea"
el cuerpo al frente
la afrenta
la ofrenda
la línea escrita rompe el fuego
sobre la entrada impoluta de mi blog
quedó olvidada
todo el rato que duró
el almuerzo sobre la mesa, la sobremesa
lo que duró la otra idea que quería
pegarle atrás para empezar a corregir
"ser un alma que se muda y sobrevuela"
dejar al cuerpo en el campo de batalla
separarlo del alma
volar como si todo
fuera cielo más arriba
y yo me viera desde afuera
sonreír
aunque el rictus no se mueva
presenciar
aunque me esconda en una ausencia
parecer
dejar que crean que me dejo
disparar
mover los órganos como hacer que me aniquilan
convulsionar el pecho en los dientes
dispensar las alas rotas aunque duela
batirlas con fuerza y escapar.
la ofrenda
la línea escrita rompe el fuego
sobre la entrada impoluta de mi blog
quedó olvidada
todo el rato que duró
el almuerzo sobre la mesa, la sobremesa
lo que duró la otra idea que quería
pegarle atrás para empezar a corregir
"ser un alma que se muda y sobrevuela"
dejar al cuerpo en el campo de batalla
separarlo del alma
volar como si todo
fuera cielo más arriba
y yo me viera desde afuera
sonreír
aunque el rictus no se mueva
presenciar
aunque me esconda en una ausencia
parecer
dejar que crean que me dejo
disparar
mover los órganos como hacer que me aniquilan
convulsionar el pecho en los dientes
dispensar las alas rotas aunque duela
batirlas con fuerza y escapar.
19.5.14
#escribir
escribir es fundar un espacio
una forma nueva de mirar
una alternativa a los discursos
dominantes
es construir intersubjetividades
formas
de ser y habitar el mundo
es recorrer la microfísica de los márgenes
jugar con los silencios
reservarse
el tiempo para escribir
preservarse
del resto para pensar
cuestionar
lo que no tiene sentido
divisar los límites exteriores
los límites propios
reconstruir
en ese borde lo sin forma
sin amor
las nuevas relaciones con el mundo.
una forma nueva de mirar
una alternativa a los discursos
dominantes
es construir intersubjetividades
formas
de ser y habitar el mundo
es recorrer la microfísica de los márgenes
jugar con los silencios
reservarse
el tiempo para escribir
preservarse
del resto para pensar
cuestionar
lo que no tiene sentido
divisar los límites exteriores
los límites propios
reconstruir
en ese borde lo sin forma
sin amor
las nuevas relaciones con el mundo.
16.5.14
#googlear
googleo títulos de libros que invento
y de pronto aparecen de verdad
existe "La distancia infinita"
de un tal Mario Morales
también googleo "Quereme"
pero aparece un libro de Alarcón
"Si me querés, quereme transa"
de editorial Norma dosmildiez
googleo frases que diría
mensajes ocultos y canciones
me googleo
te googleo
nos googleo
sufriendo por el tiempo que se escurre
escucho melodías y googleo
recuerdo un pasaje de Levrero
me doy permiso para dejarme
llevar por la ondanada de la web
que va a todas partes y a ninguna
la onda nada en la pileta
la onda nada
de onda
la onda no
tiene la expansión que yo querría
leo a Casas
vuelvo a Casa
y está oscuro
a mi cama
a sus libros polvorientos
sus poemas son un qué donde volver
quiero volar, un día, y no caerme
quiero que alguien, por favor, grite por mí
y de pronto aparecen de verdad
existe "La distancia infinita"
de un tal Mario Morales
también googleo "Quereme"
pero aparece un libro de Alarcón
"Si me querés, quereme transa"
de editorial Norma dosmildiez
googleo frases que diría
mensajes ocultos y canciones
me googleo
te googleo
nos googleo
sufriendo por el tiempo que se escurre
escucho melodías y googleo
recuerdo un pasaje de Levrero
me doy permiso para dejarme
llevar por la ondanada de la web
que va a todas partes y a ninguna
la onda nada en la pileta
la onda nada
de onda
la onda no
tiene la expansión que yo querría
leo a Casas
vuelvo a Casa
y está oscuro
a mi cama
a sus libros polvorientos
sus poemas son un qué donde volver
quiero volar, un día, y no caerme
quiero que alguien, por favor, grite por mí
12.5.14
un poemita respira
en el fondo de todo
abajo del fondo
atrás del vaso con la rodaja de limón
de la decepción total
de las buenas intenciones
del dedo inquisidor
del dolor de estómago de estos días
del dilema moral
del papel desperdiciado
de las erratas
de las desinteligencias
de los llamados que nadie contesta
de los mails que nadie recibe
de los falsos enojos
de las mentiras
de las conveniencias
de las difamaciones
del ánimo de lucro
atrás de todo
en el fondo
un poemita de mierda respira
cuando alguien lo lee
vaya a saber uno por qué
abajo del fondo
atrás del vaso con la rodaja de limón
de la decepción total
de las buenas intenciones
del dedo inquisidor
del dolor de estómago de estos días
del dilema moral
del papel desperdiciado
de las erratas
de las desinteligencias
de los llamados que nadie contesta
de los mails que nadie recibe
de los falsos enojos
de las mentiras
de las conveniencias
de las difamaciones
del ánimo de lucro
atrás de todo
en el fondo
un poemita de mierda respira
cuando alguien lo lee
vaya a saber uno por qué
8.5.14
7.5.14
3.5.14
#Laberintos
Soñé que estaba adentro de un juego de ingenio. Uno de esos aparatitos en los que el objetivo es adivinar la forma en que una parte mínima se desengancha del resto. A veces es un fierrito doblado en forma de corazón o de flecha. Otras veces es una bolita encerrada entre alambres coloridos, o un tamborcito de madera con un cordón atado. Eso era yo. Algo así como una parte del juego queriendo desengancharse del laberinto de posibilidades que sólo presenta una opción para desandar el camino y librarse de los fierros retorcidos. La estructura era gigante. Yo recorría los caminos y nunca encontraba la salida. En uno de los intentos, cuando me hallaba desahuciada en unos de los pasillos que me había conducido a un nuevo atasco, alguien me acercaba un celular. Me avisaban que ma mere había muerto. No podía salir. No podía llorar.
La luz
La luz en la cara
como un campo hermético
magnético
que nadie puede decodificar
la caricia de Luciano sobre su cara
de ella
el libro de Asis en tu cartera
dos dedicatorias
un poeta
que habla de tu poesía religiosa
los twitts / afuera / de otros
la conversación que no tuviste
la discusión de anoche
los libros
que vas a tener que leer
como un campo hermético
magnético
que nadie puede decodificar
la caricia de Luciano sobre su cara
de ella
el libro de Asis en tu cartera
dos dedicatorias
un poeta
que habla de tu poesía religiosa
los twitts / afuera / de otros
la conversación que no tuviste
la discusión de anoche
los libros
que vas a tener que leer
30.4.14
27.4.14
Donde había un patiecito ahora está la mesa, debajo de un techo de vidrio construido sobre pequeñas vigas de hierro. En el lugar donde estaba la soga de la ropa me encuentro yo, sentada escribiendo, escuchando el sonido de unas hojas que el viento arrastra contra el vidrio. Registro el sonido de las hojas de los árboles y el sonido extraño de las palabras "viento" y "vidrio" en la misma oración. Pero ese sonido no es la rima así que dejo el asunto de la "vi" para otra oportunidad.
26.4.14
La batalla de la poesía
Ensayé algunas ideas sobre la poesía para el Seminario "Schreber un escritor" que organiza Helga Fernandez en la Escuela Freudiana de la Argentina (25/4/14)
http://es.scribd.com/doc/220421149/La-Batalla-de-La-Poesia-Leticia-Martin
http://es.scribd.com/doc/220421149/La-Batalla-de-La-Poesia-Leticia-Martin
25.4.14
#escribir
nadar entre dos andariveles
carreras cortas de largo alcance
que igual construyan una intensión de totalidad
una ilusión de totalidad
un rumbo entre andariveles
la nariz
la mano
la boca
inmersas en el agua
totalmente sumergida
sin divisiones cuando escribo
totalidad
como nadar y pensar al mismo tiempo
escribir
entre un andarivel y otro
entre el infierno de Dante
y el cielo de mi madre.
carreras cortas de largo alcance
que igual construyan una intensión de totalidad
una ilusión de totalidad
un rumbo entre andariveles
la nariz
la mano
la boca
inmersas en el agua
totalmente sumergida
sin divisiones cuando escribo
totalidad
como nadar y pensar al mismo tiempo
escribir
entre un andarivel y otro
entre el infierno de Dante
y el cielo de mi madre.
21.4.14
#una piedra
una piedra que alguien levante con la mano de vez en cuando
que no hable, que sólo
escriba lo que tiene tiempo para pensar
que no necesite más que alimentarse y limpiar
su propia mugre
la mugre - un poco- de las piedras que la rodean
vestirse para evitar el frío
salir para pensar mejor
sobre todo una piedra que no quiera un sólo lazo más
que no tema mostrarse hostil
arrojarse sobre los vidrios y romperlos
caminar
una píedra que no haga uso de vehículos de cuatro ruedas
que pedalee y suba a los aviones
para ver las piedras más antiguas
los muros caídos
los muros lamentados
las murallas y castillos de otras reinas
una piedra que no hable
pero que absorba como una esponja dura
que grabe en su rígido los hechos del pasado
que dan sentido al presente en que una piedra se arroja
golpea y se golpea
aprende a derribar umbrales
se vuelve una con otras piedras
pero nunca se deshace.
que no hable, que sólo
escriba lo que tiene tiempo para pensar
que no necesite más que alimentarse y limpiar
su propia mugre
la mugre - un poco- de las piedras que la rodean
vestirse para evitar el frío
salir para pensar mejor
sobre todo una piedra que no quiera un sólo lazo más
que no tema mostrarse hostil
arrojarse sobre los vidrios y romperlos
caminar
una píedra que no haga uso de vehículos de cuatro ruedas
que pedalee y suba a los aviones
para ver las piedras más antiguas
los muros caídos
los muros lamentados
las murallas y castillos de otras reinas
una piedra que no hable
pero que absorba como una esponja dura
que grabe en su rígido los hechos del pasado
que dan sentido al presente en que una piedra se arroja
golpea y se golpea
aprende a derribar umbrales
se vuelve una con otras piedras
pero nunca se deshace.
18.4.14
#poema de viernes santo
su santidad trazó una distancia irreconciliable
entre nosotras
no puedo pisar su mundo inmaculado
no puedo hablarle de nadie
mis problemas materiales son mundanos
mis problemas sexuales son pecado
mi deseo no existe
mi carne está ultrajada
soy arrancada de la que vengo
soy una astilla clavada
un dolor en su corazón
un peso
una molestia
el San Agustín antes de la conversión
el asesino de cristianos de su Santa Mónica
la mancha en su curriculum vitae
la oveja puta de la familia
señor
aparta de ella este cáliz de semen que soy
aparta mis pensamientos de su espíritu
vuélveme tu sierva
sexual
señor
que te prometo una larga noche de placer
entre nosotras
no puedo pisar su mundo inmaculado
no puedo hablarle de nadie
mis problemas materiales son mundanos
mis problemas sexuales son pecado
mi deseo no existe
mi carne está ultrajada
soy arrancada de la que vengo
soy una astilla clavada
un dolor en su corazón
un peso
una molestia
el San Agustín antes de la conversión
el asesino de cristianos de su Santa Mónica
la mancha en su curriculum vitae
la oveja puta de la familia
señor
aparta de ella este cáliz de semen que soy
aparta mis pensamientos de su espíritu
vuélveme tu sierva
sexual
señor
que te prometo una larga noche de placer
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