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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

1.2.12

reorganar

la nombré: ilusión de realidad.
es como preparar frutillas con Mendicrim.
*con ganas fabrico ganas para otra cosa*.
así todo está hecho con buena leche.


  • se estaría tratando de *reorganar la vida*.

    27.1.12

    viernes


    las sábanas revueltas a las siete
    la tele encendida sin qué ver
    lee
    se saca las sandalias sin tocarlas
    baja el volumen
    se deja la bombacha
    dobla una página del libro
    le tira de la oreja y lo deja
    mira el contestador
    piensa en la bici
    le hace ilusión sentirlo titilar
    va a salir
    a andar
    más tarde
    como latir
    carga la compu
    sobre sus piernas
    la siente
    y se calienta
    el libro al lado del control remoto
    habla la locutora de CN23
    y ella pasa revista por los blogs
    la bandeja de entrada está vacía
    cinco líneas en un muro hacen poesía
    va hasta la ventana y Buenos Aires
    se deja ver como siendo noche
    imagina las luces
    las personas
    solas en los edificios
    las familias desgranadas sin el choclo
    sin la chala
    sin la sal
    las sanguijuelas
    todos dispersos en el Google Maps
    un hijo en cada casa
    un hombre en cada prostíbulo
    una mujer en cada oficina
    vengando al género la mujer
    buscándose en el espejo equivocado

    "para ser libre hay que dejar"
    mira la casa de sus padres
    ellos dos
    parados en la puerta
    la foto en facebook etiquetada
    los hermanos corriendo en el pastito
    arranca la tanda de la tele
    ella dispara el control remoto
    la pantalla corta a negro
    el punto blanco se desvanece
    piensa en el poder de enmudecer
    escribe para pensar pero no puede
    tiene el poder de sacar
    de adelante de sus ojos
    para no pensar también escribe
    cuando no hay nada, escribe, cuando puede
    estar sola, escribe
    cuando quiere estar acompañada
    para no comprar, para dormirse
    escribe
    para no operarse las tetas.

    25.1.12

    subir sin la escalera


    qué patética ésa cosa

    que organiza
    la estructura
    creer que volás
    porque movés las alas adentro de la jaula
    creer que subís
    porque tenés una escalera
    qué difícil que un día
    repentinamente
    se rompa la pecera
    que el mar sea tan grande
    que haya posibilidades que desconocés
    que se parta al medio la atmósfera
    y puedas desandar la gravedad
    que el universo sea
    todavía siempre
    un lugar desconocido
    como el aparato psíquico.

    21.1.12

    soy todos
    los
    escarabajos

    18.1.12

    piezas

    puedo patear la torre
    de bloques
    me gusta verlos caer
    armar otras
    castillos en el aire
    reordenar-las
    fichas que no van
    me gusta
    sólo patear para que
    caigan siempre.

    me dibujé dos rayas en la cara

    a veces ese mar revuelto
    que hace fuerza
    la puja por estallar a un estado de locura
    a veces los deseos desesperados de amar
    de abrazar
    de clavar las uñas

    la vida es el instante que no vuelve
    es egoísta
    no se completa
    la vida es sólo un saber
    que dura nada
    volvemos pronto al estado ignoto de la muerte

    y

    hay que salir
    cada vez
    buscar la luz del sol al día siguiente
    iluminar la mente tosca
    con pensamientos de otros
    buscar palabras que podamos amar

    hay que honrar a los muertos inventando alegría
    sacarla de abajo de las piedras
    de adentro del agujero de culo de uno
    de los demás
    de la grieta inesperada en la montaña
    donde sea que esté la fuerza hay que encontrarla.


    17.1.12

    extrañaciones del ser

    extraño
    extrañar a un ex
                 a un extra
                 a un extremista extremo

    extraño
    la cosa extraordinaria
    de que existan sexistas que se excitan
                           sexagenarios asexuados
                           extranjeros exagerados
                           exégesis de los textos
    como éstos
    que no dicen nada

    es extraño
    y a la vez extralimitante
    que suceda así
    que pase
    uno con las ganas, extrañado
    y nada extraordinario.

    insistir
    es
    literatura

    12.1.12

    la mancha

    lo que no se va
    con el aire libre no se va
    ni en vacaciones
    ni con el cuerpo horizontal
    eso es uno
    la resaca de uno
    lo que queda
    sobre el tejido metálico del colador
    la borra del café
    la
    entrada por la hendija no se va
    la mancha en la remera
    la marca
    en la piel que se exfolia
    se lija
    se raspa
    un tatuaje sobre el otro
    se hace para tapar
    lo que se quiere borrar está indeleble.

    a las ganas hay
    que ponerle otras miles de especias
    que no sé si consigo
    que intuyo no se ejercitan
    probaré en el Gato Negro
    por Corrientes.
    no son reseñas
    son cualquierotracosasinnombre
    que no quieren dejar de serlo
    encasillarse.

    8.1.12

    a veces no escribo porquesé
    que mañana cuando lea va a ser feroz
    otras veces hago caso omiso
    ignoro
    mis rodeos y algo sale,
    algo que tampoco valió la pena
    pero pudo ver la luz.

    7.1.12

    ni cómo fue

    miro, la
    mi chiquita
    ya no es
    crece a mares
    se agarra los deditos de los pies
    con una mano
    clickea sobre el mouse con la otra
    yo la miro
    miro, la
    sentada concentrándose
    con sus lentecitos redondos
    su pelo francés
    su piernas largas como mi esperanza
    miro, la
    ni sé cómo pudo
    ser
    las cosas que uno hace
    a veces son más buenas que uno mismo
    que no sabe ni para qué.
    "la amistad no tiene frecuencia (...) puede prescindir de la confidencia". JLB

    "al escribir creemos que inventamos, pero recordamos mal"


    http://www.revistaenie.clarin.com/literatura/escribir-recordamos-mal_0_496750527.html

    la nota entera acá: PAPELES BLANCOS

    6.1.12

    a mí me interesó

    "tanto para un narrador como para un crítico, el presente es su más importante capital simbólico". Juan Terranova, en esta nota.

    yo reye
    te dejo las zapas
    pero conmigo atroden
    tirate unos paso, reye
    dame una alegría.

    5.1.12

    a veces parece que sé

    a C Castagna

    el aliento largo
    para que dure
    porque estoy caminando un maraton
    no apuro el tranco
    voy hasta bastantelejos
    no sé a dónde
    pero falta mucho
    como el pueblo allá adelante
    el horizonte se va
    corriendo como yo
    paso a paso cansino
    se adelanta si lo alcanzo
    por eso voy
    dibujando una filosofía sin dioses.

    no importa llegar
                      la meta es la muerte
                                  mi camino va a ninguna parte.


    antes