un domingo cualquiera

la cita era 12.30.
odiada de viajar desde Almagro a Tapiales llegué con mi botín de familia como a las 14.
no da tardar tanto en hacer 20 km un domingo.
por suerte no largaban la comida esperándonos.
Natalia y Moreno tuvieron un bebé en Puerto Rico y vinieron a compartir la felicidad con los primos, los hermanos, los viejos.
un Nahuel hermoso de rulitos mota pegados al cuero cabelludo, de un rubio albino que jamás había visto.
mitad la madre, argentina. mitad el padre, portorriqueño.
no da adentrarse en las menudencias de exquisiteces que nos dieron a comer,
o en el tinto dulce que nos tomamos.
quiero detenerme en la joda posterior.
un flaquito muy habilidoso con el micrófono propuso que, después de desfilar uno por mesa, adivinemos canciones.

como soy la prima política siempre caigo en las volteadas de este tipo.
termino en la pileta apenas llego a las fiestas de navidad y año nuevo,
cosas de esas, que hacen sentir que te quieren.
la cosa es que el disk jockey iba tirado las pistas de sonido de nuestra infancia, y nosotros tirábamos los nombres de los temas. juego bastante conocido.
todos con pansa ahora, con los hijos colgando de las remeras, o de las tetas, nos olvidamos de los trabajos y de las cuentas a pagar y competimos como en la final del mundo por un globo de gas que había de premio.
la cosa que, como siempre, empiezo a dar la nota.
me calzo la camiseta de capitana del equipo,
hago un poco el show,
un poco me lo piden.
mi mesa se ubica puntera:

-la pantera rosa
-heidi
-los power rangers (ahí estaban mis hijitos soplando)

en eso la mesa de al lado empieza a repuntar.
ahora las pistas de sonido eran de series televisivas,
y los pibes estaban afilados.
nos ponemos tres a tres y en un tema más nos pasan.

cuatro a tres,
cinco a tres,
seis a tres.

yo me voy sacando.
quiero ganar.
grito.
rompo una copa.
pido que cambien un tema.
que fue trampa.
y bla, bla, bla.

en eso alguien tira: "no vale, che! el señor labura de grabar DVD".
imagínense como sigue.
me morí de risa.
pedí otro Quara tinto dulce y ahora sí, hielo también, aunque no se deba.
perdimos como los peores.
bautizamos al señor "el hombre de los DVD truchos",
e igual nos dieron un premio consuelo.
como se debe.

hace unos cuantos años estudio teatro

y trato de escribir

venía por otra ruta

y enfoqué para este lado
¡y eso que la meta se veía lejos!

pero siempre supe
que un día iba a ser

que no hay edad

que no hay nada que pueda refrenar el deseo.

cada día falta menos

para muchas cosas

incluido el final.

que valga la pena entonces.

una chica como yo

me levanto
me baño
me depilo
me encremo
me perfumo
me desodoranteo
me maquillo
me peino
me subo a la bici
llego al trabajo
toda chivada.

leéme la nota, se llama

a veces parece que
unos citan a otros
/ sólo /
a los efectos de que
salte el Google Alert

la mejor noticia

la teta no está
             ya fue
se la sacaron
pero los ganglios de la axila son
                            de los nuestros
lo esperado.
los ganglios de la axila son el mundo
la alegría
la respuesta que.
un muy bien diez felicitado                       
aprobó, señora
sigue participando.

poesía rezada

siento la distancia
por momentos
se me aleja la imagen
se desdibuja
y
no sé como remarcarla
con fibra
fiebre
fabricada a drede
fa
no puede sin las otras notas
fe
no me queda desde los otros días
lo de la vieja
la teta
la tía Matilde
los chicos
no sé por qué mierda
                               Dios
te metés con los que te respetan.

por qué no reventás a los Narcos
                                                    Dios
a los hijos de puta
a los Schoklender
por qué la gente buena tiene poco
                                                   Dios
los chiquitos hambre
los ladrones de futuro todo.
¿ves Dios?
no soy yo
sos vos
es la idea de vos salvando al mundo
                                                    Dios
que no fue una buena idea                       
dejar todo en tus manos
y que juzgue tu justicia
                             Dios
no alcanza para Candela.

breviario

conjunto abreviado 
de las obligaciones públicas religiosas del clero 
a lo largo del año
más allá de la Misa.


un posible nombre.

este es el Breviario de María Estuardo,
que llevó con ella al patíbulo.

a ver...

alguien me dijo:
"el índice de la novela sin los números de los capítulos parece un poema".
voy a probar.
a ver que dice la hinchada.
a ver si dice algo.

los dedos

ensayar

comer poco

comprar fruta sin tocarla

nacer en un pueblo de la Provincia

vendarse los dedos de los pies

bailar

empezar a vivir con alguien

ser seleccionada

pensar en comida

                          pesarse

entrar en un personaje

llenarse de ansiedad

                              estrenar

quedarse sola

probar otra cosa

desviarse del camino

                               perderse

volver a retomar como si nada

seguir sumando esfuerzo.

todo

para tocar fondo 
                        cambiar.

chasco

me llegan dos mails / me pongo contenta
sólo me avisan de mis posteos en el blog.

el sábado,
en el recital de poesía "la boca rota",
además de perder mi billetera ya recuperada,
ganarme un librazo de fotografías,
escuchar tres bandas grosas
y escupir unos versos con olor a cerveza
conocí esta gente que vale la pena que lean:

javi mascaro:
http://javiermascaro.blogspot.com/

danilo zárate:
http://frentealabismoescribo.blogspot.com/

matías:
http://lasbocasdelavoluntad.blogspot.com/

"más fuerte que la ciega".

lo que escucho mientras corrijo

lucio mantel

"Miniatura" Punto de Fuga  Adentro o Afuera  Mi memoria (nadando en el sueño)  Desvelada  Mar interior  En el siguiente suspiro  Polka mar  Bailar con tu sombra  Solar  Miniatura Nº1  marcelo camelo "Sou" Téo e a Gaivota (com Hurtmold) Tudo Passa (com Hurtmold) Passeando Doce Solidão (com Hurtmold) Janta (com Mallu Magalhães) Mais Tarde (com Hurtmold) Menina Bordada (com Hurtmold) Liberdade (com Dominguinhos) Saudade Santa Chuva Copacabana Vida Doce (com Hurtmold) Saudade (instrumental) (com Clara Sverner) Passeando (instrumental) (com Clara Sverner)

no es el día del actor.
es el día en que un grupo de actores murió calcinado
en un taller de costura.

salimos en La Nación, pasen y lean

http://www.lanacion.com.ar/1400641-en-tus-ultimas-noches

me falta un caractér
para que el verso quede como quiero.
me revienta las tetas.

a veces

el miércoles trece de julio no fue

un día en el medio de la semana.

inout

vi la pileta

llena hasta arriba

vi el viento en los árboles afuera

después vi todo lo que iba a pasar

                                           el frío

                                    lo morado 
                        la gallina en la piel.

no había toalla

                    ni medias

                    ni remera

no había un abrazo

              un fuego encendido.

sólo el invierno

la amenaza de tormenta

no había un suéter 

ni un vaso de whisky.

algunas hojas caían sobre el agua

mínimas olas de viento en la pileta

la ráfaga empujaba 
en un silbido agudo

volaban bolsas

              el papel de un chocolate.

con la punta de los dedos la probé.

nunca hay que morirse sin probar.

tibia 
     adentro 
               apetecible 

el invierno no se le notaba.

quería meterme
me metí
mojarme entera

me mojé
di un salto y entré de cabeza
la cosa iba a ser cuando saliera.
siempre el problema es terminar

sabe cualquiera
saber poner el punto.

arrancarme  
ir al frío
salir
dejar el placer de la inmersión
se te suicida el corazón cuando empezás
a sacar la cara y las manos 
afuera el cuerpo

un paro
no importa morir cuando nadaste

peor es no meterse

no mojarse,
que te ahogue el deseo insatisfecho.

Andy Fogwill dice que Rodolfo Fogwill intentó durante toda su vida limpiar la boludez del mundo.

yo también quiero que mis hijos digan, que viví una vida entre el anti materialismo y la búsqueda de un saber.


lean esto:
http://www.perfil.com/ediciones/2011/8/edicion_602/contenidos/noticia_0001.html


y para que no te aflija, vos, que como yo, le robás tiempo a todos para dárselo a tu obra,
estas líneas finales:

"Releo todo lo que escribí y releo partes de una vida y pienso con envidia en su meticuloso y caprichoso diseño de vida-obra y en la inversión de su tiempo. Quizá en la búsqueda de su tiempo nos quitó tiempo. La regla siempre es así: a mayor infalibilidad como artista mayor falibilidad como padre. Educado sobre el velo del materialismo dialéctico, nunca creí en la herencia. Pero lentamente me doy cuenta de que no hay mejor herencia que el pensar, las palabras, una verdad y la voz. Sigo convencido de que fue mejor que haya dedicado su tiempo a teclear, pensar y escribir que a participar de reuniones escolares de padres y que su lectura hoy para mí es más importante que su tiempo ayer. Entendió que la educación, como la ética, no se libran en el hacer o no hacer sino en el decidir, y que la vida es dar vida y más vida.

Paradojas de la inmaterialidad. Tengo más presente a mi padre ahora que antes, y lo releo y disfruto con emoción. Sus letras, sus palabras, sus gestos, su respiración, sus movimientos. Pero básicamente su voz. Extraño su voz, extraño su vitalidad y extraño aun más su manera única de exagerar la O".

me desperté pensando en esto

no soy / no estoy
me voy haciendo
mientras escribo.

me dijo este padrenuestro:
"hace lo que sos".