a ver...

alguien me dijo:
"el índice de la novela sin los números de los capítulos parece un poema".
voy a probar.
a ver que dice la hinchada.
a ver si dice algo.

los dedos

ensayar

comer poco

comprar fruta sin tocarla

nacer en un pueblo de la Provincia

vendarse los dedos de los pies

bailar

empezar a vivir con alguien

ser seleccionada

pensar en comida

                          pesarse

entrar en un personaje

llenarse de ansiedad

                              estrenar

quedarse sola

probar otra cosa

desviarse del camino

                               perderse

volver a retomar como si nada

seguir sumando esfuerzo.

todo

para tocar fondo 
                        cambiar.

chasco

me llegan dos mails / me pongo contenta
sólo me avisan de mis posteos en el blog.

el sábado,
en el recital de poesía "la boca rota",
además de perder mi billetera ya recuperada,
ganarme un librazo de fotografías,
escuchar tres bandas grosas
y escupir unos versos con olor a cerveza
conocí esta gente que vale la pena que lean:

javi mascaro:
http://javiermascaro.blogspot.com/

danilo zárate:
http://frentealabismoescribo.blogspot.com/

matías:
http://lasbocasdelavoluntad.blogspot.com/

"más fuerte que la ciega".

lo que escucho mientras corrijo

lucio mantel

"Miniatura" Punto de Fuga  Adentro o Afuera  Mi memoria (nadando en el sueño)  Desvelada  Mar interior  En el siguiente suspiro  Polka mar  Bailar con tu sombra  Solar  Miniatura Nº1  marcelo camelo "Sou" Téo e a Gaivota (com Hurtmold) Tudo Passa (com Hurtmold) Passeando Doce Solidão (com Hurtmold) Janta (com Mallu Magalhães) Mais Tarde (com Hurtmold) Menina Bordada (com Hurtmold) Liberdade (com Dominguinhos) Saudade Santa Chuva Copacabana Vida Doce (com Hurtmold) Saudade (instrumental) (com Clara Sverner) Passeando (instrumental) (com Clara Sverner)

no es el día del actor.
es el día en que un grupo de actores murió calcinado
en un taller de costura.

salimos en La Nación, pasen y lean

http://www.lanacion.com.ar/1400641-en-tus-ultimas-noches

me falta un caractér
para que el verso quede como quiero.
me revienta las tetas.

a veces

el miércoles trece de julio no fue

un día en el medio de la semana.

inout

vi la pileta

llena hasta arriba

vi el viento en los árboles afuera

después vi todo lo que iba a pasar

                                           el frío

                                    lo morado 
                        la gallina en la piel.

no había toalla

                    ni medias

                    ni remera

no había un abrazo

              un fuego encendido.

sólo el invierno

la amenaza de tormenta

no había un suéter 

ni un vaso de whisky.

algunas hojas caían sobre el agua

mínimas olas de viento en la pileta

la ráfaga empujaba 
en un silbido agudo

volaban bolsas

              el papel de un chocolate.

con la punta de los dedos la probé.

nunca hay que morirse sin probar.

tibia 
     adentro 
               apetecible 

el invierno no se le notaba.

quería meterme
me metí
mojarme entera

me mojé
di un salto y entré de cabeza
la cosa iba a ser cuando saliera.
siempre el problema es terminar

sabe cualquiera
saber poner el punto.

arrancarme  
ir al frío
salir
dejar el placer de la inmersión
se te suicida el corazón cuando empezás
a sacar la cara y las manos 
afuera el cuerpo

un paro
no importa morir cuando nadaste

peor es no meterse

no mojarse,
que te ahogue el deseo insatisfecho.

Andy Fogwill dice que Rodolfo Fogwill intentó durante toda su vida limpiar la boludez del mundo.

yo también quiero que mis hijos digan, que viví una vida entre el anti materialismo y la búsqueda de un saber.


lean esto:
http://www.perfil.com/ediciones/2011/8/edicion_602/contenidos/noticia_0001.html


y para que no te aflija, vos, que como yo, le robás tiempo a todos para dárselo a tu obra,
estas líneas finales:

"Releo todo lo que escribí y releo partes de una vida y pienso con envidia en su meticuloso y caprichoso diseño de vida-obra y en la inversión de su tiempo. Quizá en la búsqueda de su tiempo nos quitó tiempo. La regla siempre es así: a mayor infalibilidad como artista mayor falibilidad como padre. Educado sobre el velo del materialismo dialéctico, nunca creí en la herencia. Pero lentamente me doy cuenta de que no hay mejor herencia que el pensar, las palabras, una verdad y la voz. Sigo convencido de que fue mejor que haya dedicado su tiempo a teclear, pensar y escribir que a participar de reuniones escolares de padres y que su lectura hoy para mí es más importante que su tiempo ayer. Entendió que la educación, como la ética, no se libran en el hacer o no hacer sino en el decidir, y que la vida es dar vida y más vida.

Paradojas de la inmaterialidad. Tengo más presente a mi padre ahora que antes, y lo releo y disfruto con emoción. Sus letras, sus palabras, sus gestos, su respiración, sus movimientos. Pero básicamente su voz. Extraño su voz, extraño su vitalidad y extraño aun más su manera única de exagerar la O".

me desperté pensando en esto

no soy / no estoy
me voy haciendo
mientras escribo.

me dijo este padrenuestro:
"hace lo que sos".

hoy esta madre,
la muchacha menos punk de la historia,
mira para arriba y piensa en Rodolfo Fogwill,
a un año de.

http://cadadiafaltamenos.blogspot.com/2010/08/lo-que-duele-que-te.html

le leo
a mi niño
en mi cama
mientras
empieza su día
ya está dormido

un último favor:

dejá que me 

mire en tu espejo

recién ahora entiendo por qué en enero leí esto de Clarice Lispector

"aleluya, grito yo, aleluya que se funde con el más oscuro aullido humano de dolor por la separación pero es grito de felicidad diabólica. porque ya nadie me atrapa más". [habla de aullido igual que Marguerite Duras]...tengo un poco de miedo: miedo todavía de entregarme pues el próximo instante es lo desconocido. te digo: estoy intentando captar la cuarta dimensión del instante-ya que de tan huidizo no lo es más porque ahora se volvió un nuevo instante-ya que también ya no es...y quiero capturar el presente que por propia naturaleza me es prohibido: el presente me huye, la actualidad me escapa, la actualidad soy yo siempre en el ya". Clarice Lispector, Agua Viva (2010)

Clarice Lispector

"fui podando y podando para que ninguna palabra fuera una palabra vacía, para que todas las palabras tuvieran algo que decir". Cuadernos de Literatura Brasilera, pág. 82. "fluir de la escritura en el que los momentos de revelación se entrelazan y conectan para conformar un relato sobre el fluir de la vida, sobre la latencia de la vida orgánica donde flores, animales y cápsulas breves de acontecimientos parpadean de modo intermitente. Más que un instante quiero su fluir". Ibidem, pág. 82. "tampoco se trata de empleo ya que no gano dinero por esto. sólo aprendo cómo es el mundo." (Ibidem, pág 81)

pienso que sí,
que me importa,
mucho
cuento las horas.

me despierta en la tele Pedro Mairal hablando de Quiroga.
se me despiertan todas las células de esta marathon.