lunes, junio 14
shit
acá atrás todo él
ruidos
hojas que se mueven
permiso
por favor
las cosas que parecen que así
para siempre
que para escribir esto
que para comer lo otro.
el amor en las páginas de Shakespeare
los besos en las telenovelas
solo
va apareciendo un objeto con su nombre
le imagino las manos,
el hueso deforme del craneo
los ojos ya se sabe celestes.
como mosca atrás de mí
ruidos y enjambres en la espalda
torcida
miro abajo de la mesa
los pies que hormigueos sorbo frío
de mate cocido vino tinto
pis, vuelvo, y dos palabras
y delete, después
todo en minúscula
mejor punto y después mayúscula
música
mejor no
volumen que decrece hasta silencio
y la casa es tomada por los niños
día agotando fuerzas del
y mías
se extingue
sin los besos que Will
Shakespereárame.
6.3.11
una angustia que me da placer
sería como medio así.
leo
leo
leo
cosas de otros
las que no son
después leo lo que tengo que leer
demoro mi relectura hasta que llega.
cuando hay tantos retazos que logran confundirme
ahí, justo en ese momento,
algo de otro orden golpea la puerta y.
leo
leo
leo
cosas de otros
las que no son
después leo lo que tengo que leer
demoro mi relectura hasta que llega.
cuando hay tantos retazos que logran confundirme
ahí, justo en ese momento,
algo de otro orden golpea la puerta y.
ay Fabián!
http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0553/articulo.php?art=27599&ed=0553http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0553/articulo.php?art=27599&ed=0553
zen, en el arte de escribir, Ray Bradbury
"cuanto más pronto se suelte uno,
cuanto más deprisa escriba,
más sincero será.
cuanto más deprisa escriba,
más sincero será.
en la vacilación hay pensamiento.
con la demora surge el esfuerzo por un estilo;
y se posterga el salto sobre la verdad,
único estilo por el que vale la pena batirse a muerte o cazar tigres".
los talentos, una obra pensada, escrita y dirigida, para los freaks de Puán
– pará: tercetos. ahora sí hay que definir una rima nueva.
– definí vos, te toca a vos.
– ¿isabelino?
– isabelino son tres cuartetos y un dístico, no hay tercetos.
– y bueno, hacemos un cuarteto más y después el dístico.
– ya no se puede, los tres cuartetos tienen que ser serventesios con rima independiente. pensá, lucas.
– bueno, boludo.
– aparte isabelino en castellano es una mierda. poné la más clásica, la de quevedo.
– definí vos, te toca a vos.
– ¿isabelino?
– isabelino son tres cuartetos y un dístico, no hay tercetos.
– y bueno, hacemos un cuarteto más y después el dístico.
– ya no se puede, los tres cuartetos tienen que ser serventesios con rima independiente. pensá, lucas.
– bueno, boludo.
– aparte isabelino en castellano es una mierda. poné la más clásica, la de quevedo.
el inmortal, jorge luis borges.
"el cuerpo era un sumiso animal doméstico y le bastaba, cada mes, la limosna de unas horas de sueño, de un poco de agua y de una piltrafa de carne. que nadie quiera rebajarnos a ascetas. no hay placer más complejo que el pensamiento y a él nos entregábamos. a veces, un estímulo extraordinario nos restituía al mundo físico. por ejemplo, aquella mañana, el viejo goce elemental de la lluvia".
5.3.11
4.3.11
ejercicios de la imaginación
sentir el sabor del chocolate mientras se come vainilla. comer vainilla para sentir el sabor del chocolate.
3.3.11
una lista azarosa
dientes
nadar
estrella
lago
bebé
caramañola
crema
cadencia
caminar
Potrero de los Funes
funeraria
el 11 de marzo vuelve "en tus últimas noches", viernes 23 hs, timbre 4.com
http://elconejodelasuerte.blogspot.com/2011/03/en-tus-ultimas-noches-de-francisco.html
críticas 2010:http://silviauriteteatro.blogspot.com/2010/08/en-tus-ultimas-noches-dir-francisco_08.html
http://masquenoticiasblog.blogspot.com/2010/06/estreno-en-tus-ultimas-noches.html
http://nidodecaranchos.blogspot.com/2010/07/en-tus-ultimas-noches.html
http://detodounpoco.radiosentidos.com.ar/3023/obra-en-tus-ultimas-noches-.htm
la bella durmiente de las vías
inquieta llega al anden.
corriendo.
la vista nublándose en las vías
el aire tibio no la entibia
nunca había habido tanto sol
y tanta luz como ese día,
de frente a la máquina
chasqueando en los aceros
dos ojos de luz se acercan
y el pensamiento
la mochila pesada empujando
ideas oscuras, oscas
de muerte se arroja a las vías.
del pasado atrás
presente siempre
latente.
pero pasa el tren
lo deja
como antes, hace tiempo, se dejó
a sí
ella
que ve el tren del otro lado
llegando también a la estación.
uno atrás de otro vienen
cosidos con hilo encerado los vagones
de izquierda a derecha del cuadro de su Schroll
primero
y ahora de derecha a izquierda otro más
cuando decide
que salta y pasa la vaya
pone
las puntas de los zapatos parejos
de frente a los durmientes
se imagina
la bella durmiente de las vías
tirada entre los rieles para siempre
mordiendo la manzana desde el árbol
prendida.pero el tren viene bajando
de 100 a 10 la velocidad
y
pasa
en cámara lenta pasa
frente a su cara húmeda
pasa
y queda todo lo demás
como siempre,
intacto.
1.3.11
28.2.11
http://denuestratierra.blogspot.com
"en el altiplano andino, mama es la virgen y mama son la tierra y el tiempo.
se enoja la tierra, la madre tierra, la Pachamama, si alguien bebe sin convidarla.cuando ella tiene mucha sed, rompe la vasija y la derrama. a ella se le ofrece la placenta del recién nacido, enterrándola entre las flores, para que viva el niño; y para que viva el amor, los amantes entierran cabellos anudados. la diosa tierra recoge en sus brazos a los cansados y a los rotos, que de ella han brotado, y se abre para darles refugio al fin del viaje.desde abajo de la tierra, los muertos florecen".
Eduardo Galeano - Memoria Del Fuego
18.2.11
se agrandó Chacarita
59. De la recepción al target
| Nombre | Edad | Profesión - Actividad | Opinión Open | Sugerencias |
| Florencia | 19 | Estudiante | la charla mas interesante a la que asistí en la UP , Muy bien dictada | |
| melina | 19 | Estudiante | Me gusto mucho el video sobre la influencia de Internet en nuestras vidas , los ejemplos publicitarios | |
| cristian | 24 | estudiante comunicación | me gusto la introducción de los temas comunicacionales – Me quedaron muchas ideas del target | Estuvo muy bueno y dinámico |
| Lorena | 36 | Fotografa | me parece re interesante, me sirve como poder armar mi fotografía, e intentar que el receptor se detenga a observarla o a que consumidores puedo apuntar, si a chicos, teens, publicidad , me sirve | |
| tarick | Publicista | Directa, precisa, interesante | ||
| Lisette | 38 | Lic comunicación social | Muy interesante y actual , muy buena la preparación de la profesora- -Muy completa | |
| Zyntya | 34 | Diseñadora grafica | esta excelente poder tener acceso a este tipo de cátedras que imparte gente tan preparada – Es un gusto poder participar | |
| felipe | 21 | Publicista | Excelente material – Gran conocimiento del tema por parte del profesor | Ampliar los espacios por la gran asistencia de gente al taller |
| Angeles | 23 | Estudiante | La clase fue muy completa y simple, fácil de entender – Buen uso del recurso de los ejemplos y muestras de casos para redondear la explicación | |
| Orlando | 30 | Est de diseño grafico | Muy interesante y ameno | |
| matias | 18 | Estudiante | Muy buena, actualizada e interesante – Buena experiencia | |
| fernanda | 24 | Est antropologia | Me encanto – Excelente docente -Muy clara y amable , con mucha experiencia | Que se repita |
17.2.11
hoy me desayuno a Edna Saint Vincent Millay
el amor no es todo
el amor no es todo: no es carne ni bebida
ni sueño ni reparo contra la lluvia;
tampoco es un madero para los hombres que se hunden
y emergen y se hunden, y emergen y se hunden;
el amor no llena de aire el pulmón hinchado,
ni limpia la sangre, ni sana el hueso fracturado;
pero muchos hombres traban amistad con la muerte
mientras hablo, sólo por falta de amor.
es posible que en una hora difícil
agarrotada de dolor o implorando alivio,
carcomida por carencias que minan mi voluntad,
me prestara a vender tu amor por paz,
a canjear el recuerdo de esta noche por comida.
es posible. no creo que lo hiciera.
el amor no es todo: no es carne ni bebida
ni sueño ni reparo contra la lluvia;
tampoco es un madero para los hombres que se hunden
y emergen y se hunden, y emergen y se hunden;
el amor no llena de aire el pulmón hinchado,
ni limpia la sangre, ni sana el hueso fracturado;
pero muchos hombres traban amistad con la muerte
mientras hablo, sólo por falta de amor.
es posible que en una hora difícil
agarrotada de dolor o implorando alivio,
carcomida por carencias que minan mi voluntad,
me prestara a vender tu amor por paz,
a canjear el recuerdo de esta noche por comida.
es posible. no creo que lo hiciera.
16.2.11
una parte
estoy escribiendo y mientras tanto. la certeza de que no se me mete entre las letras. nunca. no. con todo lo que quiero. y aunque pudiera no, la infelicidad. estoy escribiendo con una parte. la que no trabaja para ellos. la que lo hace porque sí, de madrugada. cuando se quiere seguir durmiendo pero no. se levanta. uno. el que sabe que igual no va a decir. que. es una guerra perdida. que. mientras unas palabras elegidas se apoltronan ahí, para siempre, dos líneas antes “uno. el que sabe que igual no va a decir”, por ejemplo, ya esta siendo, y las demás no. se pierde uno de tantas otras que no eligió. una orgía las palabras, ellas sí. tantas.
son las siete y cinco ahora. no prendo la luz porque es verano. entra ella sola por el techo, llueve claridad y un aire otro. fresco. menos viciado quel de siempre.
a la mañana se piensa mejor aunque se escriba igual. se tienen pocas cosas claras. no como Sartre, Freud, Voltaire. como Marx, Foucault, o la Duras, inabarcables. nunca hay tanto iluminismo a la mañana. ni para terminar de asir a los que son. mientras mi aurora no termina de tenerlos. no hay claridad que alcance en mi cabeza. las teclas se hunden sin presión cuando las miro. quieren. pero no alcanza con querer para decir. ni con la escritura, ni. no alcanza nunca. y la clave está, no sé, mientras lo pienso, que la clave es el hubiera. lo que no. lo que afuera mientras esto era elegido. los eventos que se tanchan en mi agenda. la infelicidad del triunfo de la renta. de vender nuestro destino por zapatos. que tenga que haber lo importante, que me deje vencer por el deber.
quiero escribir con una parte. siempre. la que no trabaja para ellos.
15.2.11
"mujeres", un poema groso de Juan Gelman
decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito debía tener unas 12397
mujeres en su mujer era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres
mujeres en su mujer era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres
ejemplo:
yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha
como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpié el hombro para ver con quién era y vi en sus
ojos desiertos un camello
a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada
usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich
la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateé la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y
la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo
yo compañeros una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer
callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha
como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpié el hombro para ver con quién era y vi en sus
ojos desiertos un camello
a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada
usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich
la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateé la infancia una noche del ser
ellaba mucho esa mujer y
la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo
yo compañeros una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer
callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo
menos el pensamiento de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde.
11.2.11
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