La nota acá
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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot
11.5.17
Suspender-se para poner la patria en el centro de la escena
La nota acá
El error de la mujer
Directoras creativas de la Secretaría de Comunicación Pública durante el cambierismo: 0 (cero).
Hay que decirlo de una vez y para siempre: el hombre es más flexibles mentalmente que la mujer, es mejor asociando ideas, más generalista, más apto para concentrarse. Cuenta con una virtud genética para esos menesteres. No es un tema del ejercicio del poder de forma continua y casi de modo "hereditario". No. Tiene que ver con configuraciones genéticas. La mujer se desconcentra. Se dispersa. Tiene otras cualidades, pero no las necesarias para elegir las ideas más aptas y cuidarlas hasta llevarlas a la pantalla. No sabría como explicar mejor este proceso porque, justamente, no me salen bien las palabras. Soy redactora, sí. Pero me faltan muchas condiciones para ser una que, luego de 40 años de vida y 19 de profesión, tenga incorporadas las dificultades del medio, pueda lidiar con los difíciles desafíos de la profesión y, sobre todo, cuente con la virtud de dominar la lengua.
El pensamiento creativo, se sabe, es más apto al varón desde el inicio de los tiempos. Ese varón viril que, con su pene, sobre todo con su pene erecto, esgrime mejores BIG IDEAS y pone en acto mejores criterios creativos. Por esa razón se explica que haya tantos de ellos filósofos o políticos, escritores o sociólogos, por no poner "y". Las mujeres, bueno. Las mujeres no podemos. Yo soy un claro ejemplo, junto a tantas otras que por error, creí admirar. La mujer sólo quiere cargos directivos para ganar más guita y despilfarrarla en ropa. Seamos autocríticas. Todas tenemos una amiga directora de jardín de infantes o que llega a puestos directivos de jerarquía en departamentos de marketing o multinacionales. Lo que sucede es que muchas mujeres pecamos de soberbia y no somos capaces de ver nuestras debilidades. Eso hace que lleguen tan pocas. Al final los manuales tenían razón. Todo es cuestión de: fortalezas, oportunidades, debilidades y amenazas. La mujer creativa publicitaria, en general, no entiende que ella es presa de la debilidad y la amenaza, en términos mayoritarios. Si entendiera esto no andaría reclamando estupideces por ahí, y se ocuparía de criar a los hijos y tener un trabajito de cuatro a seis horas máximo, que le permita desplegar su creatividad en el hogar, pintando patos en los repasadores o imanes de heladera. En lugar de reclamar nuestro espacio en ámbitos que nos son más naturales y cómodos –como la docencia, el hogar o las oficinas de "Cuentas" y "Atención al cliente"– perdemos el tiempo en luchar contra los molinos de viento de la ingeniería, la cirugía mayor, la creatividad o la política. Sería mucho más inteligente si aprovecháramos nuestras fortalezas y planteáramos mejores estrategias para vender nuestra fuerza laboral en el mercado que sí nos ofrecen.
Otro punto es que el hombre –cuando nos quiere– sabe aconsejarnos muy bien qué camino estratégico tomar en nuestra vida profesional. Deberíamos aprender a escucharlos mejor. ¡Me he cruzado con tantos! Algunos más generosos que otros, claro está, muchos de ellos que han sabido aconsejarme sobre las áreas en las que me convenía desarrollarme, incluso algunos pocos que hay decidido por mí que era mejor que –después de parir– me quedara en casa viendo crecer a los chicos. Eso sí que es genial. Hasta me dieron una mano enorme despidiéndome e indemnizándome. Jamás los olvidaré, ellos han sabido ser buenos consejeros, aún, cuando yo no había conseguido ser una buena oreja para sus consejos.
Las hormonas suelen jugarnos malas pasadas y destruyen todo ese edificio de buenas ideas que esporádicamente podamos tener. Imagino que hay directoras creativas en áreas estatales como municipios y comunas. Eso sí está bien. Esos ámbitos de menos dificultades y sin la necesidad de que la mujer tenga que estar dando órdenes y ocupando lugares de jerarquía son más aptos para la concha. La mujer en esos ámbitos tiene la posibilidad de irse al médico con los hijos, pedir una mañana para una reunión de padres del colegio, incluso ausentarse algún día al año si hiciera falta, cosa que jamás le pasaría al hombre.
Por supuesto, al exponer la situación de la mujer creativa en estos términos, jamás estoy hablando de mí. Sé que mi condición de género me inhabilita para muchas tareas y que mi capacidad creativa es limitada. Además no me gusta exponerme. Nunca lo hice. Justamente por esa razón es que traté de ni esforzarme en escribir dramaturgia y novela, cuentos y poemas, ensayos, críticas y periodismo cultural, al tiempo que cumplía con mis roles de madre y redactora, en el mundo privado como en el mundo público. Me pareció que hacerlo no iba a tener ningún sentido. Además nunca quise mostrar que podía, ni lo demostré, e hice mi trabajo a medias, o como pude.
Bueno, es todo por hoy. Voy a aprovechar lo que queda del horario del almuerzo para escribir una reseña, que es una pelotudez que le sale bastante bien a las minitas. De paso, saludos a todas las boludas que lloran y se hipersensibilizan una vez al mes, descartándose para todo cargo de jerarquía.
9.5.17
al lado de la cama
bajar la persiana los días hábiles
comprar un ukelele
apagar la tele
andar más veces en bici
silbar
escribir versos felices
añorar momentos increíbles
nuevos cada semana
cada día
recordar
pasados recientes
frescos
de invierno o de verano
recitales en galpones
vinos sin abrir
whiskies con aves en la etiqueta
orientales de la banda oriental
amar Uruguay
el frío helado en la cara
el abrazo en la cubierta
el freno de mano
los álamos
a Jesús
me hiciste
me hacés
nueva
cada
día
3.5.17
Abelado Balderoa
2.5.17
un cacho de metal
de caucho
el cuadro de aluminio
el metro y algo de cadena engrasada
el dibujo borroneado de unas llantas
el error que de casualidad te deja en la salita
donde alguien te cura las heridas
la pintura
verde
la
ventana
la tarde
llena de mosquitos
los libros
que son barcos
son aviones
trenes que te llevan de viaje
en la realidad y en la ficción
26.4.17
en las circunstancias de ver
un jarrón sobre una mesa, un cuadro detrás
un hombre antes de una ventana, antes de un álamo en otoño
no había pensado que no es lo mismo
ver una cosa con los ojos sin
compañía de otros ojos
rodeada de una u otra persona
no da lo mismo
el modo como se forja la mirada
el punto de vista compartido
el filtro desde donde
no es lo mismo eso que vemos si lo vemos
desde un lugar u otro
no somos los mismos si lo que vemos
nos puede modificar
19.4.17
no se vive
no se disfruta
no se aprovecha
se hace con vos
existe
porque tejés mis horas
disimulás la caída del sol
y amanecés la noche
le cambiás el color a la tormenta
y dejás tu rocío al salir
tu olor a pasto cuando acaba de llover
tu cuota esquiva de palabras
el amor por los silencios
la intriga
la duda
el deseo
de siempre querer un poco más
metés cimbronazos en mi alma
vos
como un martillo mecánico taladrando el asfalto
sacudís mi vida con tu presencia
borrás todos mis principios
me dejás como hoja en blanco
capaz de cambiarlo todo por hacerte aparecer
cualquier evento climatológico será leído
como una señal si estoy con vos
una garúa, un trueno, la forma tonta de una nube
quiero des-aprenderlo todo
escribir nuevos significados
olvidar las letras y asociarlas
a sonoridades distintas
resetear la cabeza y dar de nuevo
quiero que seas rey de esta monarquía
nunca parlamentaria
que decretes formas de amar
que gobiernes mi universo
quiero abrazarte como si fueras
el primero de los mandamiento
amarte por sobre todas las cosas
y más que eso, amarte
por sobre todas las ideas
quiero rifar mi religión
mi ideología
mi pasado
y lo que todavía no aprendí
quiero respirarte al abrir los ojos.
17.4.17
11.4.17
si te abrazo puedo contra todos
fríos
trabajos
otros hombres
si sonreís a la mañana asumo otra naturaleza
soy la ola que vuelca el barco
los dedos que escriben los libros
dedicados a tu pija
"a mi dulce pija tuya"
o
"para mi pija
que sabe cómo hacerme feliz"
cientos de libros para vos
soy la que te va a cuidar
la que te hace
el desayuno y te lleva las pastas
hasta tu casa en subte
la que inaugura tus ollas y te hace
de hogar y de prostíbulo
la carne se pudre pero yo
volví a creer
7.4.17
leo filosofía para apaciguar mi cuerpo
la mente del cuerpo
la locura del amor
hacho versos e imagino mundos
todo lo hago
con energía sexual
yo misma desde afuera de mí
suenan cada atardecer
todo es una excusa para pasar
el tiempo hasta que vuelvas
5.4.17
siempre
le ganás una batalla y ataca
por otro lado
nadie la espera
no es una metáfora
ni cabe en las palabras
un espejo anticipatorio
un recuerdo
una elección
difícil
partir
es
ir de ida pero también
es
quebrar algo en dos partes
irse dejando lo que se hizo
irse pero sin terminar
4.4.17
pienso en el dinero
en lo que escribo
en vos
hay una música señalando algo
hacia adelante
no quiero saber qué
si sólo fuera dejarme llevar
escribir repitiéndome como ritornello
de una canción de amor
escribir sin pensar
hacia donde
viajar con vos sin saber
si vamos a volver
el dinero
lo que escribo
vos
¿quién esconde las claves de este mundo?
hay un código que desconozco
y otro que no quiero conocer
prefiero perder todo mirándote
prefiero la pobreza al desamor.
2.4.17
quiero dormir o comer pero escribo
quedo arrasada como playa vacía
en verano cuando llueve
papeles de golosinas tirados
arena pisoteada
tachos de basura colmados de
leche y otras impurezas
apta
abierta
los poros y las encías
quiero ahogarme en alcohol
la canilla en la nuca y despertar
a este ensueño
poemas sin vos
heladerías vacías
colectivos sin gente
supermercados cerrados
y radios sin audiencias
cuando comemos juntos
tan nítida la imagen
tan perfecto el sonido
que todo parece pixelado
después
las luces del atardecer linternas
las alas de las aves paracaídas rotos
te muestro partes de mí
que esconden otras
cuando estás sonrió sin lágrimas
cocino sin ansiedad y pido
sin exigencias a cambio
soy más píxeles y menos nitidez
soy más ansiedad y dolor
ocultándose
haceme escribir cuando te vas
saquemos la basura juntos
30.3.17
te amaría también si fueras un niño
con otro amor te admiraría igual
no sé cómo te habría conocido
hijo de quién serías
en qué espacios me cruzaría con vos
pero te amaría igual
con toda la fuerza y en la villa
te amaría si fueras un hombre pobre
(uno de esos indigentes de tus sueños)
un mecánico de motores
un borracho quebrado en Las Vegas
un cirujano mayor
un ciruja
un milico que me tocara entrevistar en la cárcel
te amaría un anciano
quizá
me haría tu nieta e iría a verte más que nadie
te cantaría las canciones que me pidieras
y aprendería a tocar el ukelele
si fueras un perro te amaría con caricias
con gestos amistosos como sacarte a pasear
o levantar tu caca del piso
darte agua
llevarte a la veterinaria
te invitaría a la playa y correría a tu lado
me haría olas para amarte si arena
te erosionaría si acantilado
te dibujaría si papel
te gol si arco
te sudor si espalda en todo el cuerpo
me derretiría en tu deshielo
te montaría si caballo y si óvulo
me uniría a tu espermatozoide
me inspira tu ser
no importa dónde repose
antes
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