lloró un bebé
tuvimos frío
hubo un golpe comando
a las seis de la mañana
todo se dio sin aviso
sin premeditación

después le pusimos un hielo al té
y nos fuimos caminando

la vida sigue su curso siempre
sin importar qué pase

CONTRA LA ABNEGACIÓN

debatir por una palabra
descartarla
repudiarla
dejar sin efecto las explicaciones
arrancarse la "abnegación" del cuerpo, de la cabeza
del ecosistema de adns

cambiarla por tenacidad
tesón
resistencia
combate
lucha
constancia
trabajo
esfuerzo
continuidad
pero jamás entregarse a la "abnegación"
analizar el sentido, la raíz, la desinencia
descartarla por rastrera
voluntarista, inclinada al otro
por dejar al deseo afuera
por faltar a la grosería y por
aspirar a más de lo que es
por mentirosa
falsa palabra caritativa
idiota
incorpórea
inmaterial
sustanciosa y débil forma del decir

abrazar lo que está en la tierra, abrazar
los cuerpos concretos de los otros
los deseos tangibles, los libros
que se están por escribir
ser sonido antes que sentido
elegir palabras que expresen
lecturas anteriores
ladrillos sólidos de saberes
siempre ajenos
que se despliegan aunque estén en proceso
de construcción permanente

escribir palabras conocidas y construir
mundos fantásticos que
son la única verdad posible

mudanza de hormiga se lleva
un par de vasos por día
un sartén, una bombacha
medias y pequeños jaboncitos

piensa que la falta le hace falta
a cualquiera que se sienta vivo
que es sano hacerse visible que está sola
disfrutar lo poco, lo vacío

reprograma lugares y posesiones
piensa que menos es mejor
dejá atrás recuerdos y memorias
en una especie de reinicio

¿por qué una caja no puede
ser una mesa de luz, un mueble?
¿por qué el marco de un espejo no puede
ser el perchero de un placard?

lo instituido comienza a derrumbarse
el día que consigue instituirse
la pasión es un río embravecido
que no se permite retroceder

de pronto fui todo un cuerpo uno
solo éramos
y nos vi en un espejo múltiple
nos vimos uno
la parte irrepresentable siendo
real
sin futuro ni pasado un
instante-ya
un deseo siendo
hacer desear sin saber
alguna cosa determinada
un pulpo araña humana
resbaladiza
una coda del sillón agarrada a las paredes
un piso de madera sin límites
pura contigüidad contínua
hacia el avismo
una parte inseparable de la casa y sus objetos
reubicados en el ambiente para no dar
sentido a nada

HENRY MESCHONNIC

mis ojos ya no apretarán semejanzas
falsos fragmentos de ti
donde apenas me mantengo a flote
qué haré cuando todo esto será juntos
allí seré agua mezclada con el agua
me reconoceré
sin saber la diferencia
yo que ya tengo tantas iluminaciones de ti
un álbum de inmóviles y yo quiero una continuidad
ya no te escribiré más tú eres lo que escribiré
te diseminaré en las palabras donde me reúno
mis miradas para vestirse subirán de su exilio hacia ti.

La poesía según Henry Meschonnic

"En todo pensamiento hay quizás algo de panfleto, es decir de rebelión, de rechazo. Si no, es el mantenimiento del orden. Una reflexión sobre la poesía contemporánea, sobre lo contemporáneo, no tiene que rendirle cuenta sino a la búsqueda de lo que hace el conflicto y las confusiones entre la modernidad y lo contemporáneo. La búsqueda de su propio rigor. Por eso esta reflexión es crítica. La poesía es un puesto de observación privilegiado para todo el lenguaje, por su fragilidad, que no es solamente social sino también y ante todo ética. Incluso es esta fragilidad ética la que hace paradójicamente a su poética". Henry Meschonnic

http://www.revistaaleph.com.co/component/k2/item/448-henri-meschonnic.html

destilar el miedo y hacer
motivos nuevos
evitar la expectativa
que te condena a expectar
dejar que el día corra
sin enlistar planes
amanecer soleado aunque llueva
aceptar la ayuda y pedir
favores imprescindibles
tocar perros en la calle
encontrarse en un vivero
hablar menos
escuchar más
beber sólo si se desea
hacer buenas preguntas
contar sueños
recordar anécdotas recientes
escribir el mito de origen
en etapas
testear la calidad del inodoro
comprar macetas
sacar fotos
intercambiar objetos que discumulen errores
visitar anticuarios
planear viajes concretos
tratar de dormir siestas
más seguido

me suda la piel, todavía
y la cabeza me pide
una tregua
estrecha
su neura contra mí
me empuja a más
desata mis estribos
y deja al cuerpo deseante
sobre el adoquinado

tantos años buscando la libertad
y ahora me tiemblan las piernas
de miedo y no hay barandas
en el amor nunca hay
contra qué comparar

un hueco al fondo de alguna parte
de mí que desconozco
me devuelve una imagen lánguida
que no se parece a nada

lavo frutas y las corto
en pedacitos
agrego miel y yogur
almendras y semillas

amo en la forma de acomodar
el mantelito y el vaso
en el cuidado que pongo al acercarme
a tus cosas

y eso que reclamaba me brota
solo de las manos
eso que no se escribe me habla
del detalle que estalla cuando quiero

no hay actos que molesten
o sentimientos adjudicados a personas
hay corrientes distintas que recorren
un mismo océano profundo

el sol se va detrás
de la cúpula de bronce
yo escribo *slogans de amor
& versos de márketing*

llueve y mi amor
permanece
ingenuo y tonto
cae
como agua del cielo como
maná bíblico sobre el pueblo
elegido entre todos los pueblos
que cruzan el desierto

llueve
tu semen dulce sobre la tierra
elegida por mi piel
manto de arena que recubre
los bordes de mi cuerpo

llueve pegajoso
uniendo todo lo que toca
haciendo marcas de sentido
eternas
pegando la arena
que se desgrana
de la pared sin respaldar

llueve
y no me siento sola

imaginar formas posibles
posiciones
lugares
modos
y que no se repitan, que no
le realicen el deseo a la imaginación
imaginarlos igual, cada vez
porque el hecho es también lo que antecede
sus previas mentales, sus
descoincidencias
la sorpresa de que siempre
pueda ser mejor
ver a alguien incluso
antes de verlo
estar con alguien a futuro
como el dólar y el trabajo
que nos va a venir

un día las palabras no te alcanzan
y tampoco querés escribirlo
porque sabés que vas a arruinar
el hecho, que es imposible
bajar a una forma dicha
hacerlo un suceso material

y te cae la ficha
el dicho
del Levrero que tanto repetiste:
no se puede escribir un acto
si fue un acto luminoso
meter en palabras oscurece
opaca y equivoca

es rara la poesía
de pronto todos pueden algo y vos
sólo podés escribir
y te querés mirar fuerte
te dibujás con una flecha
pero sólo podés salir a la terraza
a dejar que las ideas se mezclen
en un gesto de resistencia marginal

un piso doce y las cúpulas
te hacen compañía
¿vendrán las palomas a esta terraza?
más alto más viento y mi amor
se reproduce

las deudas y el cáncer y el lomo agrietado
¿cuándo nos llegan las inversiones a las mujeres?

¿cuándo se termina de demostrar?

estoy bien entre los aviones y 

las ráfagas de viento del Oeste

que chocan con la imagen del Río 

de la Plata aunque sin plata

puedo ver desde esta altura

estar bien entre las palabras

escritas sin decencia

esas son las inversiones que llover

y la fuerza de sobrellevar
la casa y la olla y bajar
las expectativas

escribir es mirar bien y no esperar
no entregarse a las promesas
de intereses ajenos de deseos

no propios

escribir es dar el salto 

hacia uno.

Fotos presentación Kintsugi

Lecturas programadas o me corto la chota

Septiembre
Hasta que puedas quererte solo, Pablo Ramos
Kintsugi, Celeste Blanco
La intimidad como espectáculo, Paula Sibilia

Octubre
Antropología del cuerpo y modernidad, David Le Breton
Recién despierta, Luciana Ravazzani

Noviembre
Los planes, María Lobo
No derrames tus lágrimas..., Patricio Pron

Presentación Kintsugi

El sábado presentamos Kintsugi de Celeste Blanco

en la Galería Patio del Liceo.

PRESENTACIÓN KINTSUGI de CELESTE BLANCO

Henri Meschonnic: crítico aguerrido, estudioso del lenguaje, traductor y también poeta francés escribió: “el sujeto, para constituirse como tal, debe hacerse a la necesidad del poema”. ¿Qué significa hacerse a la forma del poema? Crear un hueco en la vida cotidiana donde quepan diversas experiencias del orden del lenguaje. Meschonnic no quería discutir terminológicamente, lo que buscaba era oponer poema a poesía. Su objetivo último era castigar a la poesía. ¿Por qué? Porque el “acto poético” era para él algo muy distinto de la “idea” de poesía, a quien consideraba una reina institucionalizada a la que la lengua francesa le estaba rindiendo culto ciego. El poema era entonces lo contrario del conformismo despolitizado y de los academicismos capaces de sofocar al poema y asfixiarlo, anularlo y arrancarlo de la experiencia del sujeto. 

Por eso Meschonnic despreciaba a la poesía, que no hacía más que estetizar los esquemas de pensamiento. Ponerlos lindos, prolijos, a la moda. Meschonnic le dispara al medio de la frente a la poesía: Para eliminar a los idólatras. Para terminar con el entusiasmo bobo. Para terminar con la pose del poeta. Y para terminar con el fetichismo sin voz de la poesía. Por ello también eligió tener una posición contra la poesía banal. Y escribió: “Sólo existe el poema si una forma de vida transforma una forma de lenguaje y si, recíprocamente, una forma de lenguaje transforma una forma de vida.”

Cuando leí Kintsugi pensé que estaba frente a alguien entregándose al poema y no a la forma de la poesía. Acá, Celeste Blanco, en este libro difícil de nombrar, le está haciendo un hueco al lenguaje en la vida cotidiana. 

“Todo lo que no tengo que saber / ahora está próximo y suspendido / sobre mi cabeza y ms hombro / a punto de cubrirme ya / y no me asusto por el ruido / que hace la lámpara / de papel contra el viento”.

Habría que analizar dos cosas de estos versos. Todo lo que no tengo que saber y …. ya sé, por un lado, y el no temerle a algo tan in-temible como la lámpara de papel que se mueve. ¿A qué le teme entonces? ¿A lo que sabe? Blanco hace que nos preguntemos y respondamos cosas al leer sus poemas. Entonces nos lleva por un hilo de sentido delgado y politizado, desde el cual administra a cuentagotas unas informaciones que nos tienen atentos, interpretando.

“El remedio lo trajimos / desde un lugar que no recuerdo. / Concentrarme en un objeto y respirar y respirar / Agua caliente y trapos (antes hablamos de la partera) / para limpiar la arena desgranada / alrededor mío hicimos algo / como un abrazo.

Hay una escena de parto y una escena que terminará en la irrupción del plomero que viene a arreglar el caño y la pared. Me gusta la imagen de la interrupción en ese lugar del libro.

Los versos se encabalgan y también los temas se encabalgan. Los objetos de la casa, los rincones, los cajones, como escribió Bachelard, hacen poemas con ese lenguaje al que Celeste Blanco le hace lugar en su vida cotidiana. La pared arenosa entra en el poema, lo hace, interrumpe la otra historia trágica y política que se está contando. Pero a la vez el poema elige esa pared y la deja ahí. Podría ignorarla pero no lo hace.

Luego las voces de la administradora, el plomero, el viejo, los otros, a los que se decide dejar hablar. Sin embargo a todo ese bullicio externo Blanco responde con otro poema contundente.

“No hay soledad / fuera de cualquier paisaje, / quien dice las cosas sin palabras me acompaña”.

¿Qué es decir sin palabras? ¿Es hacer? ¿Es decir con hechos?

Una poeta juega con las palabras sin embargo sabe que el borde del lenguaje lo vuelve en otra cosa, que allí donde el lenguaje se pliega: no dice nada, que las palabras son dagas y pueden esquivar, traicionar, mentir, llevar al equívoco e incluso incomunicarnos.

En esos pasajes da gusto encontrar a la poeta detrás de sus versos. Porque la pose del poeta se descascar intencionalmente y lo que queda no es la fútil poesía, como decía Fogwill, sino el poema que constituye al sujeto, que se hace con el hacer del lenguaje y la forma.

Lo político aparece como praxis, como elecciones, como fuerza femenina que se expande y lucha.

Traigo un último poema.

“Abracemos al nonato / es como un óvulo librado / al calor de la tierra, mendrugo / de fibras y posibles errores / abracemos al germen / y a lo que de él provenga.”

No es fácil decir "algo" con el poema. Ni siquiera es intención de los adoradores bobos de la poesía. Sin embargo Blanco dice cosas, toma posición, decide, ejerce el lenguaje y lo pone al servicio, lo ubica en su lugar, entiendo lo que pregonó Meschonnic: que “en la poesía siempre es la guerra”.

Preguntas a Celeste:

–¿Por qué Kintsugi se llama así?

–¿Sabías que estabas contando una historia en este poemario?

–¿Cómo surge un poema, qué pensás / hacés primero?

–¿Por qué poesía y no narrativa? ¿Qué te permite el género?

–¿Cuándo supiste que el poemario estaba terminado?

ese lugar donde siempre
el alma se reserva
ella
buscando evitar ser lastimada
ese reducto incompartible
también quedó flanqueado
sin guardia sin
soldados
vigias
ni porteros
y saca pecho el reducto
entregado se expande como el sol
de septiembre con vértigo
confiando en que va a saber
soportar lo que venga.

el sol de este día
como resto diurno
de amarte ayer

la molestia que implica
pone
impone
significa
hace sentir tu ausencia
y
no es angustia
no es dolor
no tiene un nombre
especifico aunque tampoco
es malestar exactamente ese vacío
interminable de horas lejos
de tu cuerpo y de vos
vacío de palabras reales
que me hace escribir
palabras en fila
ordenadas hacia abajo
palabras huecas de experiencia
rotas de no existir más
que en mi cabeza

hagamos una cosa:
no estés lejos

una pequeña interferencia
termina en silencio
se apagan las palabras, se vacía
el contenido de los días
no andan las radios y enmudecen
todos los conductores televisivos
se acalla el sonido ambiente
no sale nada de los auriculares
alguien entierra una guitarra
y el chico que canta en el subte
hace la mímica
tienen voz los otros, pero
nada de lo que dicen me interesa
los veo como a mimos intentando
capturar mi atención
¿hace ruido el árbol al caer en el bosque si nadie lo escucha?
¿dicen algo los que me hablan si no quiero escucharlos?
quiero desapunarme y volver
a tener oídos para vos.

ternura en gif
comprimida
para cuando haya wifi
le mando
me pongo el bozal un rato
para dejarlo en paz
pero de pronto me urge
pensar en él
"donde estarás ahora
más cerca del sol que yo"
entonces busco un gif
como en la panadería
la factura más recargada
de ternura y dulce
y le mando para después
un beso de conejos
para que sepa que a estas horas
estaba ahí