#plano general

no veo el bosque
por ver el árbol no veo
la copa
por ver las ramas no veo
los xilemas
por ver la savia no veo
el agua
los azúcares
los fitoreguladores
los minerales disueltos

no veo por ir al fondo de las cosas.

me viene la distancia de dos metros, cuatro baldozones, ponele, la mano dando golpecitos a modo de llamada, el gesto extrañado, desconfiado, suspendido. me viene el término "chicharra", la mirada queriendo entender, la cabeza encendiéndose para ordenar, separar, discernir, dos o tres frases cruzadas después, la mano en la espalda, el frío calando en la cintura revuelta.

#hoy

no soy
el centro del
mundo.

#dame más

con el frío se ama y se escribe mejor.
lo pienso y lo twitteo.
recibo más favs que de costumbre.
y eso que soslayadamente me la paso escribiendo sobre el tema.
la metáfora sutil no surte efecto.
la gente gusta del discurso amoroso.
gasté más dinero en corregir mi psiquis que en corregir mis estrías, mi celulitis, mi adiposidad estacionada en el abdomen.
mis arrugas, mi acné, mis uñas.
poder es sentirse por encima del cuerpo, convencerse de que no hace falta complacer al canon de belleza.
escribir es, en ese sentido, ir a por la escasa porción de asida libertad.
evitar lo que causa molestia existencial.
no doblar las rodillas ante lo que espera de nosotros la gran estructura de lo social.
guardo los chocolates en lugares de acceso dificultoso.
dejo los libros cada vez más al alcance de la mano.
los libros me tuercen y a la vez me endulzan el camino.
me impongo escribir una nota pero me dejo escribir un post.
me enderezo en la dirección del deseo.
al fin y al cabo lo que tiene valor para mí no vale para nadie.
no vale ahora, ni valdrá después, ni queremos que valga, Bataille y yo.
"no podía pasar entre las mesas, la soslayó".
mi escritura une palabras aleatorias que significan algo sólo para mí.
ese es el reducto a conquistar.
instalar toda mi fuerza en la escritura.
volverla férrea y diminuta.
permanecer resistiendo a la presión que se ejerce.
escapar al discurso con discurso.

Concurso Literario Nacional

“Paco Urondo”

Premio Publicación

Desde Villa María, provincia de Córdoba, el Grupo de Poetas “Paco Urondo”, lanza la tercera edición del concurso literario con el afán de promover la publicación de obras de poetas argentinos.

Bases

Destinado a escritores desde 18 años de edad en adelante, que residan dentro del territorio argentino.

Temática libre.

Género Poesía.

Participación gratuita.

Presentación: Se enviarán hasta 2 poemas. En caso de resultar seleccionados ambos poemas del mismo autor, el jurado sólo premiará uno de ellos. Cada uno deberá estar escrito a espacio simple, en fuente 12 Time New Roman, de hasta 20 versos, contando los espacios interlineales inclusive.

Los trabajos deberán ser firmados con seudónimo, presentados en hoja simple y separadas una poesía de otra. Cada trabajo deberá estar acompañado de un sobre con los datos personales del autor (es decir: Nombre y Apellido, Correo electrónico, Teléfono con prefijo, Dirección completa, con código postal). En el exterior del sobre sólo deberá figurar el título del o los poemas en concurso y el seudónimo utilizado.

Aquellas obras que carezcan de alguno de los datos requeridos serán descalificadas del concurso.

El acto de entrega de premios, se realizará en el marco del 2do. Encuentro de Escritores “Ciudad en llamas”, a realizarse los días 24 y 25 de agosto del corriente año, en la ciudad de Villa María, Córdoba.

En el caso que alguno de los ganadores no pudiera estar presentes en la ceremonia de entrega, los premios serán remitidos por Correo Argentino o similar, corriendo por cuenta del destinatario los gastos de envío.

La nómina de ganadores se dará a conocer a todos los participantes vía e-mail, a partir del día 30 de Junio de 2013.

El Jurado estará integrado por miembros del Grupo Literario organizador, y su fallo será inapelable.

El Primer Premio no podrá, bajo ningún concepto, decretarse desierto.

El autor deberá dar constancia de que la obra presentada es inédita y de su autoría.

Premios:

·       Primer Premio: Diploma. Edición de un libro, con 30 trabajos del autor, Se editarán 50 ejemplares.

·       Segundo Premio: Diploma y 50 Trípticos con trabajos de su autoría.

·       Tercer Premio: Diploma y 50 Dípticos con trabajos de su autoría.

Quienes obtengan los tres primeros premios, una vez notificados, deberán enviar los poemas a publicar, siendo éstos de características y dimensiones similares a los concursados.

En el caso de que el participante no desee que su obra sea publicada, rogamos nos lo haga saber mediante una nota, al pie de los datos personales.

ENVIO DE LAS OBRAS:

Eduardo Cichy

Alberdi 158

(5900) Villa Maria – Córdoba 

También pueden enviarse obras mediante e-mail a:

                                                              concursourondovm13@yahoo.com.ar

Dicho envío se realizará: El o los poemas en un documento formato Word, denominado “OBRA” dentro de un archivo adjunto, y los datos personales en otro documento Word, denominado “DATOS”.

Una vez recibidos los poemas, una persona se encargará de editar e imprimir los trabajos para ser presentados ante los jurados, sin que éstos tomen contacto alguno con el nombre del autor, antes de haber emitido el fallo.

El concurso CIERRA el 10 de junio de 2013

El Grupo Literario Paco Urondo no avala la veracidad de los datos, como de la autoría de las obras presentadas, quedando excluido de cualquier responsabilidad legal.

Ante la posibilidad de inconvenientes que pudieran surgir, los organizadores se reservan el derecho realizar algún cambio durante la marcha del concurso.

Para informes, únicamente por E.mail:

                                                              grupopacourondovm@yahoo.com.ar

El hecho de participar confirma la aceptación total de las bases.

la realidad

como el hígado

que no deja de doler.

envidio a los poetas
que se ríen
escribiendo tragedias

#saltear

soñé de nuevo uno de esos sueños que preferiría no soñar. un sueño vibrante, de acción, que no llegó a ser pesadilla hasta que abrí los ojos. soñé, digamos, dejé aflorar la represión, como afloran los baobabs en Madagascar, cuando baja la luz y entra la noche, se abre la flor, estalla, para que salgan corriendo los estambres, pegoteados, desperezándose de placer, separándose unos de otros, dejando el hilo de baba en la banana larga que fueron antes. todavía entre la sábana y la frazada, con el pie tocando el colchón rugoso, desperté los sectores vitales de mi cuerpito infantil. lo hice mientras pensaba, se me iban los pensamientos, volvía a traerlos para acá, decidiendo qué pensar y qué no.

voy a levantarme a escribir sobre el pasado, tuve enseguida entre manos la anécdota a disfrazar, recordé la ropa de entonces, sobre el abdomen estirado de madre a punto de abrirse. anoté mentalmente las circunstancias, el mundo distante de esos años, tan estrecho, tan distinto. una chica del conurbano, de familia numerosa, tratando de arrancar un metro cuadrado de piso a otra clase, una guerra que nunca iba a empatar, siquiera.

no voy a contar los detalles de esa anécdota, mero pensamiento pasajero. prefiero coger, preparar el desayuno, leer el diario, o escribirlo. ¿cuál sería la sal del asunto? una pibita de 23, a punto de parir, escondida en el baño del Marriot Hotel, esperando el momento en que su jefe suba al escenario a recibir un premio de ella? ¡oh, qué interesante! sobre todo la parte en que la chica de 23 sale del baño, con su pollera de lana a rayas, comprada en el Once, se manda atrás del jefe, que la registra cuando está en el escenario, gira, le sonríe falsamente, la abraza como si la hubiera invitado a la cena, le da el premio en demagógico acto, baño de oro mercachifle, metal en forma de pájaro diseñado por Perez Céliz en los cinco minutos libres de alguna espera en el dentista.

sería estúpido detenerme a pensar ese pasado que nunca terminó de ser, esa rebeldía equivocada, desenfocada de la verdadera cuestión por la que extenderse en la existencia, por la que pelear, sí, pelear, si todo al fin y al cabo es una guerra.

abro mi biblia de 1972, dedicada a Sylvie.
leo a Simone de Beauvoir.
tengo la tentación de escribir en la tapa el nombre que yo le doy a este libro, el nombre para mí, lo que me lleva a reconocerlo del resto de los libros, a tomarlo del océano de lecturas posibles, al alcance de la mano.
tengo la tentación pero me reprimo.
de nuevo.
es tan única la edición, es tan exótica la tela, plateada, cosida.
leo de forma azarosa, quiero decir, leo lo que antes subrayé, sin más lógica que el desorden.

"oculté que leía libros prohibidos, que cuestionaba la moral y la religión, y disimulé durante mucho tiempo que ya no creía en Dios [...] creo más bien que mi interés por las "cosas inconvenientes" sólo era una rama de mi básica apetencia de conocimiento [...] mi libertad nunca tomó la forma de un decreto [...] nunca fui pasiva, le exigía a la vida. muchas veces mis búsquedas no tenían salida, pero también di con hallazgos que me enriquecieron, y mi actitud multiplicaba mis posibilidades de un encuentro decisivo [...] hubo sin embargo para mí un año privilegiado, el del abandono del instituto Désir, que me deparó, gracias a Jacques, la deslumbradora revelación de la literatura contemporánea [...] los intereses que se constituyen eliminan otros [...] a los dieciocho años, incómoda en mi casa y conmigo misma soñé, no con ser otra, sino con compartir una vida que me pareciera admirable o emocionante. se nace múltiple y se termina uno [...] al realizarnos perdemos la mayoría de nuestra posibilidades [...] viví inclinada hacia el porvenir; tendía alegremente hacia el encuentro de la mujer que me aguardaba, ávida, porque en cada conquista presentía un encuentro que no se marchitaría nunca [...] soy bastante indiferente a las imágenes que se crean de mí, contradictorias y a menudo inconsistentes [...] la vana y por lo demás imposible empresa de construir una imagen de mi misma no me interesa. desearía en cambio hacerme una idea de mi situación en el mundo. ¿qué significa ser mujer, francesa, y escritora de sesenta y cuatro años en 1972? para entenderlo tendría que saber primero qué representa históricamente el momento en el que estoy viviendo. ¿es la víspera de una guerra, o de las grandes revoluciones que liquidarán el sistema? ¿verán los jóvenes de hoy la llegada de un verdadero socialismo o el triunfo de una tecnocracia que perpetuará el capitalismo?"

¿qué significa ser mujer, argentina, y escritora de treinta y ocho años en 2013?

#estamos mal

muchos escriben
cualquiera escribe
pocos leen, parece
eso dicen
ciertos comentarios en Facebook
de intelectuales consagrados.

muchos escriben
versos y poesías
malos buenos versos
novelas
cuentos
muchas Martas
muchos Ernestos
como diría Rodolfo.

muchos poetas gays y lesbianas
                                y maestros
que quieren escribir y publicar
y hacen de sus textos obras de teatro
que montan en espacios que dan pena.

mucho giles, parece decir la frase que me pega
la frase de alguien que cito y que respeto y que he leído
alguien que estudia la cultura, alguien que piensa.

muchos publican
                          sí
muchos Juanes
muchos Leos
muchas pibitas nuevas
textos con errores
que primero fueron tuits
estados
entradas de blog
notas de prensa.

mucho ensayo colgado en Scribd
revistitas digitales pasajeras
mucho editor del conurbano
mucha editorial negra cabeza
abrochando papeles con ganchitos
haciendo fanzines en las ferias
mucho boludo encuadernando
libros que se venden en veredas
mucho evento
mucho ciclo
mucha gente organizando fiestas
mucha gilada tallereando
                                      sí
mucho pibe antologando mierda
muchos Betos, muchos Titos, muchos Carlos
mucha poesía dando vueltas.

mucho lo que Fogwill nos rezó
                               "¡Ay, lengua:
aparta de mí este cuerno de la prosperidad clavado
        en tu ingle
suturada de chips, y cubre
nuestras heridas con el bálsamo de los malos poemas!

"no había problema si yo no hubiera nacido: debo partir del hecho de que existo [...] una vida es también una realidad conclusa, [...] mi libertad consistió en asumir con buena voluntad el destino asignado", Final de cuentas, Simone de Beauvioir

semanas
sin fines de
semanas

gran montaje fotográfico de Mono Cely

#encontrar un libro

los libros nos esperan. no recuerdo quién lo dijo. el problema es que recuerdo poco y mal. los días sin melancolía pienso en ese defecto como si pudiera ser una virtud. olvidar es construir de cero todo el tiempo. pienso también que soy más libre al olvidar. pero vuelvo a los libros, decía, a los libros que me esperan. aguardan en estantes, en anaqueles de librerías, en casa, sobre una mesa, en el banco del baño, sobre una estufa que no anda, algunos incluso pasan a la morgue de mis libros, un espacio en la biblioteca donde caen los que renuncié a leer, o a terminar de leer.

la biblia que está a mi izquierda, ahora, la miro mientras escribo, me esperó en la mesa de luz. lleva un par de años esperando, entre mis cosas. siempre algún compromiso, el trabajo, las nuevas autoras de esta generación, siempre alguna urgencia la sacó del centro de la escena. 

sin embrago una foto, hace un tiempo, unas conversaciones sobre Lacan que tuve con E. mi amiga me habló de Lacan y de Sarte y en esa misma conversación entró Simone, bella como en la foto que guardo en este blog. decía que E me contó de cuando todos se influenciaban y se escribían. a los pocos días caminé una noche hasta la Usina, un garage a unas cuadras de mi casa, clausurado y vuelto feria, antro cultural, espacio para presentaciones. Funes y Caro exponían ropa y libros artesanales. lo recuerdo como si hubiera sido ayer. es extraño, también, por qué algunas cosas, en apariencia intrascendentes, se recuerdan con tanto detalle, micro movimientos, aderezos de la cuestión. hacía frío, recuerdo, era una época en la que los anteojos se me solían empañar. me acerqué al tablón y manoseé los ejemplares, como hago siempre, el que iba a comprar y todos los demás. esa noche leía Mercedes Halfon, presentaba un libro de poesía. Blatt hablaba de ella, de su libro editado por Mancha de aceite, Hebilla de pasto. yo estaba en modo sensible, por decir algo, dos vasitos de vino tinto en sangre. esta biblia que no es una biblia, ahora está del otro lado. alguien la levantó y fue a parar más allá de mi computadora. ni siquiera sé quién fue. alguien la sacó del lugar que le asigné esta mañana, la tocó, miró los subrayados, y la dejó más allá, en mi escritorio. la biblia esta, decía, el libro que aquella noche terminé comprando, era un título desconocido para mí, de esa mina rara, desfasada, pensé, esa corrida de los cánones escribiendo sus memorias. Final de cuentas. ese es el libro que ahora miro, de nuevo, en el trabajo. ¿qué hacía un clásico de la literatura de género en la mesa de ese garage oscuro, entre músicos y escritores desconocidos, rodeado de libros nuevos, con olor a cemento de contacto? estaba viejo, desgajado, me cuenta Funes, y me muestra lo que es ahora. lo agarro un rato y lo miro con detenimiento. lo doy vuelta, no sé por qué lado hay que leerlo. está guillotinado, página por página, cosido a mano, encuadernado a nuevo. la tapa dura está forrada en tela, recorrida por un hilo, calada la tapa, gris, señalizando azarosamente una cinta roja alguna parte. el libro no tiene el título en la tapa, adentro enseguida se lee el nombre de la traductora, la editorial y el año de publicación: Ida Vitale, Editorial Sudamericana, 1972. no había nacido, pienso, y busco el título original, escrito en un francés que apena adivino: Tout compte fait. lo miro y las ideas se me escapan sin filtro previo. amás algo, escribo; deseás ⎯uso el término como un sinónimo⎯ y el deseo se extiende a los sentidos que rodean el objeto, a las palabras entre las letras, a los lugares que las separan. amás el espacio físico al que llegan las palabras, los oídos de los otros, el cerebro, donde se forman las imágenes acústicas, donde el sentido en su aspecto psíquico se conecta. pagué sólo sesenta pesos este libro, a la derecha del teclado de mi computadora, pagué, lo hojeé, lo apoyé en mi mesa de luz. y arriba otro libro, y cinco libros más, y así, hasta hace unos días, después de que pasaran meses, dos años o tres, hasta que al fin de nuevo lo agarrara, poniéndolo encima de los demás. no sabía que iba a gustarme leer este libro, que iba a hacerlo justo ahora, en estos días. no sabía por qué lo había condenado a esperar, ni que lo iba a leer alguna vez.

#reler

sólo actualizamos el pensamiento
que alguien tuvo antes
cuando los tiempos eran otros
leemos en un intenso refresh
que luego traducimos
sintetizando.
a esa condena está subsumido
el Siglo XXI.

#descoleccionar

en mi mesa de luz, doblado, chiquito, encuentro un papel. lo abro sin mucho preámbulo, casi en la misma acción de abandonar mi cartera en el piso. del lado visible, la cara hacia arriba dice: "para mamá". adentro hay ocho estrellas y un corazón con una variante de mi nombre: "letitia". abajo dice: "te quiero mucho", y está el nombre de mi hija. el gesto me alegra el alma y pasa, se destruye en el acto mismo de ver el papel, tocarlo, pensar en la tinta de la birome, en la materialidad concreta y tangible que mañana a la tarde, o en veinte años más, dejará de existir en cada una de sus partículas. muy pronto el ser que existe mientras mira, se alegra, o estalla de felicidad, muy pronto la carne, el cuerpo debajo del cerebro, son sólo una cosa que se desintegra. su valor es en la medida exacta del ser, sin más destino que su actualidad. no archivo la carta, no quiero conservarla, sólo rememoro el gesto, dejo que me marque, que se imprima su existencia fugaz en mi memoria.

#formas de gobierno

no me quieras vender que una casta

tiene algo de normal

una casta es un montón de pasta

                                        prensada

                                        acumulada

                                        comprimida

               en un castillo de muros cerrados
                                                  cínicos

               de gente acostumbrada

                             a la mentira del poder

un reducto cimentado 

encima de muertos sinsentido  

millones de explotados

defraudados injustamente

oprimidos por el monarca

último resabio de la peor 

forma de dominio del más débil.

algo bastante parecido a la democracia.

#bajando muros

vengo escribiendo
en prosa y en verso
que el mundo es simbólico
                           y material
que después estamos nosotros
en el vértice más distante
interpretando como podemos
como en el triángulo de Peirce
la cosa ques tres cosas a la vez
una y trina
         santísima trinidad de la cuestión
tres tiempos agustinianos

•        presente presente
•        presente pasado
•        presente que vendrá

y sin embargo queremos
insistir con el binomio
uno u otro
dos opciones
blanco y negro siempre
significado y significante
cuando ya en 1989
caía la frontera del mundo
moría el muro de dividir a la mitad.

#reciclado

agarrar las ganas de saltar
por decir
y volverlas una maqueta
hacer plantas de las ganas de coger
escribir novelas, o poesías
o ensayos o tesinas con la gula
hacer las camas con el sueño
correr antes de matar.

#la trabajosa tarea de evitar el recuerdo

un día voy a escribir
sobre las calles desoladas del microcentro
cuando los hijos me llamaban al trabajo
y me decían "hola pa"
por ahora solamente tomo nota
de las ventanas de la calle Reconquista
de las altas arcadas con palmeras
del local para lustrarse los zapatos
de las caras de los guardias aburridos
de las persianas a rombos ya cerradas
de las luces cuando tomo por Corrientes
de los obreros del cartón y la doblada.
un día me voy a reír
de las cornisas que entonces caminaba
de los viajes mentales que me hacía
para pasar el desamor de la jornada
del invento de ir tuiteando en el camino
en tiempo real un tuit por cuadra
de robarle la vida a un personaje
de comer pizza de parada
un día, andá a saber, voy a escribir
sobre el Duna estacionado en la vereda
sobre la gente amontonada en el Mc Donalds
esperando a que le entreguen su hamburguesa
sobre Avenida San Martín, en La Tablada
sobre el Mc Donalds que nunca inauguraron
sobre tomar una birra en la placita
aunque la vieja se enojara por lo bajo.
un día voy a escribir
ahora solo apunto.

#esconderse

es lindo
pensaba
que a pesar de la fascinación de la mirada
de la ansiedad de capturarlo todo
subirlo a la web
revivirlo
replicar mil veces al infinito
la reproducción de ese momento
u otro
más triste o más feliz
es lindo
pensaba
que igual sigan pasando en el mundo
cosas que no se registran
besos efímeros
encuentros esperados
conversaciones intrascendentes
o importantes
que a nadie tengan que gustarle
que no se faveen
que no se linkeen
que no se compartan con los contactos
es lindo el egoísmo
el anonimato de la intimidad.