observaciones

tenía los brazos tan largos
que le quedaban cortos
todos los saquitos.

el momento
en que no son
las cinco de la tarde
y el universo se reduce
a un beso y bajar a la vereda.

esta pared
le digo pared
sobria pared azul
le digo sobria
le digo pared
le digo azul
esta pared no es
ella sabe
yo sé
no es lo que la nombra

hablan los que escriben

Walter Lezcano me hizo pasar un lindo rato
pensando en lo que más me gusta.
los libros.
acá.

la censura
favorece
la metáfora
que a su vez
se alimenta en
la censura
que favorece
la metáfora

significancias

dice cosas
que anoto en cualquier lado
disfrutando el placer dese desorden

después anillo
las hojas que me dio
así las ubico en mi cabeza

no recuerdo
fechas de cumpleaños
casi no recuerdo casi nada

salvo lo que ordeno
         lo que ubico
         lo que quieren
recordar mi emociones

anoto con lápiz al costado
"los días en que los libros dejan"
y abajo, atrás de una flechita
"de ser sus fotocopias"

anoto
lo que quiere decir
lo que quiso tal vez significar
un poeta muerto que leía
otros poetas muertos antes quél.

"luz mediterránea"
hago una llave
uno en una línea cuatro versos
"luz atómica que enceguece"
que pide otro medio trago largo.

¿a quién le importa lo que dice?
¿lo que quiso decir?
¿por qué lo puso?

Montale
Gianuzzi
Losnoventas
y después todos nosotros
y los otros
que están viniendo atrás
por el vino desta mesa

donde una palabra
y sus sentidos se debaten
mucho más tiempo que una ley
donde gobierna
el poder del sinsentido
donde se teje la leche deste mundo

y eso que parece poco es un montón
y el sinsentido, significa

Ayer, en FM La Boca, Nicolás Mavrakis nos contó los pormenores de la salida de su libro de cuentos No alimenten al Troll (Tamarisco, 2012), acá, en Guardia con la joven... para los que no pudieron escucharlo. 

http://fmlabocaguardiaconlajoven.blogspot.com.ar/

GodoT

escucho a Blat en el Filblat

y se me va la pierna sola

se me agita la patita contra el piso

lo percibo y me impongo inmovilidad

igual me pasa con Godoy

que lo leo y me incomoda

me hace escribir mientras lo escucho

mejores versos que este frío

mejores líneas que las que terminan
siendo, cuando las escribo

acá no hay porro en mi cocina

ni macetas

ni apenas tiempo libre

con el cronómetro encendido ya no hay
márgenes para hacer los garabatos

acá en esta hoja corren locas

las palabras que no dicen 

porque el apuro me corre a mí

y el minutero me corroe

las ollas de anoche en la pileta

me corren
los pibes que una vez
adentro mío fueron yo

fueron mi aire en el silencio

la mina que hay que ser
la inconformista

                        me corre
la minita proyectada
el disfraz que tengo que coser

para el acto de Octavio del colegio

la autorización de la vacuna
los guiones
me corren del trabajo

los de arriba
los años

los kilos

las lecturas

el almacén que cierra a las diez

quiero escribir lo que anoche nos leías

ser Blat
un día

un Godoy

encender un porro y encenderme

volverme los manuales de Malena

ser las cama para hacer esta mañana

las zapas altas
la rapada

la pansa de Carlos y eructar

sacarme los mocos en la mesa

calzarme la gorrita para atrás

y a la vez hacer las chocotortas

una especie de yo y mis influencias

deliberadas y decididas

quisiera agarrar un Photoshop

y ver como quedo si me injertan.

Propietarios

Cuando tenía diez mi papá nos llevaba al colegio cada día. Salíamos a las siete y nos subíamos al Falcon en el garaje. Era un auto amplio, blanco y mal visto. Los vecinos pensaban que mi papá era médico porque en ese entonces trabajaba como contador para un laboratorio y usaba guardapolvo. De camino a la escuela, en las mañanas, nosotros peleábamos por las casas. Yo veía una y la señalaba. Esa es mía, decía. Y listo. Era. Como si la hubiera comprado y escriturado ahí mismo, de camino a la primaria. Mi hermana cantó pri una vez y así adquirió la casa más linda del barrio. Una de dos pisos, con balcón a la calle y ligustrinas en la puerta. La vereda, como una alfombrada fucsia de flores que caían, resaltaba de las demás veredas, y parecía estar anunciando que ahí venía algo hermoso. Las plantas en el jardín hacían juego con las cerámicas y los canteros rebalsaban de helechos.

Esteban venía muy atrás con sus casas. 

Mi papá cambiaba de recorridos, nunca supe si a propósito, para ayudarlo. Un día dobló en Pagola y fue una cuadra en contra mano. Apareció entonces un chalecito a dos aguas, con rejas ornamentadas y columnas sosteniendo un alero adelante. Había dos silloncitos y una mesa de hierro, para tomar mate en el jardín.

—Mía— dijo Esteban —la vi primero, es mía. Pero Cecilia también la había visto, y había cantado lo mismo.

—Vos ya tenés la otra — le dije yo —la de Famaliá, que es la más linda.

Resignada Cecilia aceptó, y pidió como resarcimiento la casa roja con una ventana sola. Mi hermano aceptó y así las dos casa más lindas de Lomas del Mirador tenían dueño.

Era un juego sencillo. Había que ver y dictaminar. Algunas mañanas podíamos discutir todo el camino si era más lindo que fuera grande, o si lo lindo era algo en relación a los colores. Ahora que lo pienso estábamos decidiendo criterios estéticos. 

Mis primos venían a la escuela con nosotros. Más o menos tenían elegidas sus casas y a veces, ante la desazón de pensar que iban perdiendo, nos narraban la fachada de alguna casa de Aldo Bonzi o de Tapiales. Ellos las habían visto primero y eso los convertía en propietarios.

Javier venía a la cola de todos. El consenso general era que sus casas, tanto las de Lomas, como las de Bonzi, eran las más feas. Cansado de que no aparezca una mejor y de que los vecinos no las pintaran un poco, una mañana dijo, llegando a la General Paz;

—¡Mía!

Todos miramos por la ventanilla del Falcon.

—No hay ninguna casa ahí, nene. ¿Qué te pasa? —Le dije yo.

—¡Cómo no! Ese árbol. Esa es mi casa—dijo, seguro. —Voy a poner unas maderas y me voy a construir una casa ahí arriba, así veo para el lado de la Capital.

Era un sauce que barría con sus ramas la tierra reseca de sus raíces sobresalientes.

Me morí de envidia por dentro. Le dije a Javier si podía vivir con él, en ese árbol. Yo también quería mirar para el otro lado, sentarme en las noches estrelladas con mi primo, las piernas colgando en el aire, balanceándose, y escuchar a Soda Stereo en el walkman, mientras mirábamos pasar los autos del Río de La Plata al Riachuelo, o al revés,  haciendo ruido. 

Yo también quería poder cambiar las reglas.

le dijo que mire por sus ojos
que se enamoran fácil
que mire todo lo que tenga al rededor.

cada semana

los viernes a las 19 hs escuchá 
Guardia con la joven 

por FM La Boca, 90.1

Gonzalo Unamuno, Enzo Maqueira, Andrés Taurián y Leticia Martin te contamos qué pasa y qué está por pasar con la más nueva narrativa.

arrastrar las compresiones

la harina con la levadura, levan
hasta la tapa del tupper, se topan
con el techo en lo más alto, la masa
siente el límite, se expande
hacia los borde se extiende, buscando
espacio para seguir camino
llega a los lados, las paredes
cuatro medianeras bajo el techo
la metáfora culinaria descolocada
instala al culo en la cocina
junta presión la masa
se aprisiona
comprime burbujas y hace fuerza
como olla de hierro rompiendo hervor
la tapa de tupper salta
pega un par de vueltas en el aire
deja que la masa se derrame
y caer es a la vez ir para arriba
elevarse es arrastrar las compresiones.

el objeto

lo que quiere está guardado
cuidadosamente
al fondo atrás dese placard
no lo toca
por las dudas
por miedo al error irreversible
no lo embarra
no lo usa
no lo cuenta por temor a los decires
no lo busca por si no fuera a encontrarlo
no lo agarra porque después ya lo agarró
le gusta saber que está allá atrás
de lateral, en chanfle al placard de la pared
justo empotrado en la madera
                                   imagina
que está en potencia
              ques probabilidad
sabe que se está resistiendo a malograrlo
disfruta la ilusión de las mil formas
de estirar la mano para alcanzarlo y resvalar
inventa caminos para acercarse
ensaya respuestas por si un día es al revés
el juego de imaginar la acompaña y la divierte
le abre otras puertas a supervivencias que serán
universos en cajones, mesas de luz
formas de capturar el objeto que escondió
por temor
porque le importa.

escribir derecho y después torcer
la línea que antecede da lugar al desorden armónico
sería una estética de la disolución

añicos

los versos se encolumnan sobre el margen

se apilan y se ordenan por la forma

no llevan punto para no frenarse y piensan 
que la mayúscula es la norma

los versos no reponen, te, las manos

sólo a penas la conciencia

banales no se cortan ni se cuentan

con los dedos maquinarias de las venas

repelen la rima, redefinen las maneras

los modos de travestir cursilerías

disfrazan el sentido que ocultan tras el fino

velo de la vil mentira

ella escribe guiones encolumnados

gacetillas, después, notas de prensa

escribe así ninguno la sospecha

poeta escindida en mil maneras

los dedos que mentira que no cuentan

desapilan, lo que la historia le atiborra

parten como César que partió

Vallejo los versos desbordados 

y entrilce tonces todo tanto

la entristece que no tenga que tenerlo 

tintinea

tienta

tinta

enciende todo

enterrada la tormenta en su existencia

la cuchara, recuerda, la botella

las tardes de lluvia reprimiendo

deseos en estrofas destilados

puntos de un Punctum Gambarado

piernas

piedras

picaduras

picabeas
pincha, pinta, las paredes
Pintabona

pinta bocas
pinta puntos peatonales

pernoctadas apoyadas en sus pectorales
y él

aparcado el punto 
pone el punctum entre sus ancas

una red social
de dos
que no es chat

pensaba que era lo mejor que se había escrito hasta que se escribió algo mejor.

Audioteca de poesía

Leticia Martin, Breviario o el oficio religiosos (fragmento)

Funesiana, 2012)

¡Gracias Valeria Tentoni!

decálogo de Hemingway

aprendí esto de Terra, que lo aprendió de Hemingway

1. Enamorarse.

2. Creer en uno mismo cuando se escribe.

3. Mirar el mundo.

4. Frecuentar a los escritores del barrio.

5. No perder el tiempo.

6. Escuchar música y mirar pintura.

7. Leer sin parar.

8. No buscar explicarse a uno mismo.

9. Seguir aquello que te da placer.

10. Callarse la boca.