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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

1.8.12

pese a los golpes, creo en los grupos


borrar las escaleras mecánicas

que un día se detengan a la vez
las escaleras mecánicas del mundo
como un tratado terrorista sin alertas
que las viejas se tiren por las barandas
que sufran los turistas en los aeropuertos
que carguen sus maletas los empresarios
que arrastren el peso de su ropa
que haya que parar por el cansancio
en los descansos orcuros
                                          entre pisos
que no quede ni una escalera mecánica
que a los subtes se baje por un caño
que se coloquen ascensores
inmóviles peldaños
rampas
o toboganes de madera
que un dibujante las borre del mapa para siempre
que todas las escaleras se detengan
que no se mueva el metal
que se congelen
los amantes que bajan de la mano
que sus barandas de goma se derritan
que no puedan amenazar en el final
a mis pies
como si fueran a chuparlos
a mis medias
o mis cordones
que le compliquen la vida a los pasajeros
que no se muevan más las escaleras
que los shoppings involucionen a cero
que se agiten los hipertensos al subir
que siga siendo fácil descender a los infiernos
que las ancianos se infarten
                                         embarazadas.

pero que no se muevan más las escaleras
que no se muevan los recuerdos.

31.7.12

el lugar del recuerdo
debiera ser
alimentar la ficción.
puede estar nublado y ser
un día de sol.
en alguna parte del mundo
un volcán acaricia a una chica
un bala se derrite en el aire
y un violín se muere de risa
caen bombas como rocío en la noche
duelen los cuerpos dulcemente
y los limones se llenan azúcar.

29.7.12

manchas

una amiga se dejó hacer
un tatuaje de henna sobre la cara
la promesa era que salía en apenas
dos o tres lavadas.

pero el agua sobre el dibujo lo grabó
y el tiempo se dilató en la distancia
la fuerza de la tinta es de adherirse
a la piel con la dureza del recuerdo.

27.7.12

definiciones

le dije a mis hijos que extrañar
no es algo triste  
es querer al que se extraña
después iba a decirles del amor
lo de hacer esfuerzos 
renunciar
pero abrí la boca 
y me quedé pensando.

25.7.12

salió el Nº 3 de Tónica

Revista/Tónica
Número 3. Año 1. Julio, 2012. 











www.revistatonica.com

Editada por el CEC, www.elcec.com.ar, y dirigida por Juan Terranova. 
Revista Tónica es la primera revista argentina pensada y hecha para Kindle, I-pad y otros e-readers. Puede descargarse de manera gratuita en formato pdf, epub, y mobi desde http://www.elcec.com.ar/tonica ohttp://revistatonica.com/

24.7.12

orden de cosas

que mi vida le haga honor
a lo que escribo
y salga de escena primero


22.7.12

no vela

la poesía abre un signo
a veces
de pregunta sobre
"digamos algo", dice
a veces la poesía.

no sabe cómo, qué
decir la soberana de los versos
no sabe si comer
                        beber
                             dormir
    o coger de madrugada
no sabe si ensayo
si cuento
si las palabras en la historia levemente
si ordenarlas o dejar que se amontonen
solas
con el correr de la misiva
si la retórica de la argumentación
o la rima apenas desolada
no sabe para dónde la pobre
garabatea mientras duda
matambre con huevofrito y gel
tienen la métrica de un buen final.

no crean que
cada vez que escribo la tristeza
estoy con ella

19.7.12

2003, de Lucía Muñoz Molina



acaba de salir el tercer título de la editorial cordobesa en Barcelona Honolulu Books. el libro se llama 2003 y es de Lucía Muñoz Molina.

increíble cómo el 15M sigue dejando huellas y cómo en España desde todos los ámbitos
se sigue reclamando un modelo de inclusión social.

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16.7.12

quemar la arcas

rompió una pared
otra
el techo
tiró la puerta abajo
y levantó las baldosas
después fue por la casa de enfrente
bajó cada edificio
y cada casa
la iglesia
los shoppings
la universidad
cruzó el parque arrancando los árboles
y al final de todos los discursos
implosionó las murallas de la ciudad.

cuando pensó que había terminado
quedaba ella.

tras cartón está la muerte, Jorge B. Rivera

te descubro en tu posteridad sencilla
de fantasma vecinal, fabricada en los estaños,
en las calles de verano, con rayuela,
y entre cañas y ceras de velorio, adioses al finado
y coronas de papel bajo la luna.

te descubro en unas décimas de almacén de tu vida
como un retobo agazapado,
en la tersura del ladrillo viejo,
en los huecos sin nombre, en los potreros.

tu presencia se demora en ese chirlo que te adorna
como una tarja metida, en la sangre de tus días
en un envite de truco, en la garganta dócil
y en el pie del milonguero.

la muerte apenas nos dejó estas figuras
como una baraja floreada.

antes