a los amigos se les perdona el derroche

                         de árboles

                         de tinta y

                         de papel

cuando este es correlato
                        del gozo

                        del placer táctil
                        de leer impreso.

           

Pino, Leo & Lina

dos almohadas atras de la nuca
reclinada empino
se me engordan los párpados
se me engrosan
se
me
los párpados dormidos
borrachos como juicios
morirse mórbidos los párpados
engrosados como el Aleph
engordados
en la heladera de la gola
gordoseándome detrás de la nuca
en la almohada

gordóseme los párpados

todos, gordosémelos vos

empinando
sin Pino Colbert
sin Pinochet

ni Pino Solanas
sólo con Pino, Leo & Lina

recortando párpados en la peluquería que te da un café 
frío 
cuando llegás y empinás 
un corte nuevo
empezás a lavarte 

a amargarte del grosor

del café

la grasitud
de tus pelos párpados la comisura.

ver un gesto

la miraba y le daba un golpe
no era un golpe agresivo
desos que te vuelan la cara
la mesa
la casa
era un golpecito suave
para verle esa cara de necesitada
de fragilidad que no puede más
y entonces tener
la tentación de decirle dejá
no llores que no quiero
no me gusta cuando llorás
y reprimirlas
las ganas esas
porque los hombres no se arrepienten
porque le gustaba ese instante
en que ella contenía el mar
lo animaba a volver
cualquier noche
después
otro día
con la mano en alto a intentar un golpe justo
ni más bestia
ni tan blando
el golpe necesario que no le haga
perder la oportunidad de ese gesto.

no saber a dónde lleva el río
igual
dejar que el agua te empuje.

seminal

si es que no hay a dónde ir más que al vacío
ella viene a que le cuentes tus historias
como buscar el diablo en Xuxa
como tejer
una bufanda interminable.

desde afuera del vai ven se ven distintos
cada uno actuando una posición
ataque defensa, defensa ataque
son los roles
de un escenario a lo Goffman.

pero hay veces que no cuadran y no dicen
se interpretan posiciones que no eran
que el otro desconoce
que no imagina
y el juego no es aunque se esté jugando.

tronga es mina en alguna parte
mina es el lugar donde extraemos
metales
minerales
polvos preciosos
grafito para el lápiz, para escribir.

la sabia de la tierra se extrae como tu semen
tu sabia sabiduría sucia y salpicada
sabiduría de las entrañas de tu yo argentino
que se aspira de tu pozo petrolero.

y ella le clava su bandera y es la dueña
de la sabia sabiduría de tu semen
todos lo libros son uno solo y serán
a la larga las fotos de una psiquis
de una loca, una noeta que no fue
sino la que que vio
las mil paredes.

un armazón del que debiera pender una jaula

La Casita Rosa es
una casita rosa
donde ella va
movida por ya saben
corriendo como si fuera a
pagar los impuestos
llegar al médico.

duerme a los hijos
se maquilla
toma cincuenta pesos de taxi
el frio le cala los huesos
saluda y se sienta como tranquila.

pero adentro hay un volcán
                     hay un apuro
                     hay una urgencia, adentro
afuera el tiempo flota en los segundos
la lentitud
se hacen mesas de ladrillos con manteles
plantas sobre vigas, sobre escaleras
unas francesas fumando hiervas
toman birra
miran las paredes
pintadas de colores vibrantes.

hay una máquina de escribir
un armazón sin jaula
un hueco
un agujero
una ausencia
hay
lo contrario de lo que escribiría para envejecer.

lectura en el Ciclo Escondido, de La Casita Rosa, 27 de abril de 2012.

lanzamiento

http://es.scribd.com/doc/91064917/Revista-Tonica

yo sería
La historia del llanto de Pauls
al revés.

por la escalera gano

pensé

unos minutitos más

http://revistaguka.wordpress.com/2012/04/18/leticia-martin/

octasílabos rotos

el ojo de la tormenta
se mueve más allá de vos
no importa donde te escondas
el ojo
la tormenta está.

las palabras se vaciaron
hace rato cuando el ogro
cerró la persiana
cerró
te dejó afuera por mirar.

las baldozas de la hormiga
las baldozas todas tuyas
el ojo del la tormenta te sigue
te ve
de cerca el ojo.

y te vas mirándolo
vas
los adoquines pisando octasílabos
rotos como ofrendas
sacrificios
sin nada de rocanroll.

lo que escribió Juan José Burzi

sobre Breviario, o el oficio religioso

para Los asesinos tímidos

donde por suerte no me matan.

ver más.

"es todo lo que tengo"

mensajes de amor

te agradezco el run run 
(que se hace a veces acelerón de auto teen en avenida desierta) 
tu indiferencia a parecer retardada, 
dejar en la pila la revista Poesía. 
me das letra: quiero leer poetas que no lo quieran ser.
eso, y gracias de nuevo 
ah! y feliz cumple.
Charlie (que me fui antes de la lectura)

la aparición

entre abrazo y abrazo, anoche, dos caras desconocidas.
una chica de remera a tono con los ojos verdes
y un chico que le sostenía la mano.
después de mirar un rato, me hablaron.
vos seguís mi blog y me retuiteás, dijo él.
es verdad, me di cuenta. 
era Mota, el hacedor de fotos.
nosotros te seguimos, dijo ella. 
y finalmente compraron mi libro.
fue una especie de situación insólita, 
inesperada.
dos que no eran familiares, ni amigos, ni conocidos del ambiente literario
me decían qué bueno quedó tu libro, y se lo llevaban.
me corrió un frío por la espalda.
Funes armó la mesita y me pidió que le saque fotos a la pila de libros.
—no sé si vamos a volver a verla—dijo.
me llamó la atención su confianza, y le hice caso.
estaba tranquilo, manejaba la situación.
después mi amiga Deby monopolizó la cámara y cubrió el evento 
al mejor estilo: reportero gráfico de la CNN.
llegaron los Imaginadores de lo común,  
y entre todos hicieron presente a Juan Diego Incardona,
que mandó su bendición vía SMS, desde tan lejos como Bahía.
Marina Gersberg se hacía la ex compañera, pero todos veíamos a la editora grosa, a la poeta.
Manuel Alemián trajo a la editorial Spiral Jetty 
Walter Leznano a Mancha de Aceite
Virginia Janza a Siempre de viaje
cayeron Héctor Pavón, Libertad Borda, 
y a mí se me iban cayendo las medias.
Helga, 
Pao, 
Male,
Otto,
otro vecino de Almagro.
—adelante—lo atendió Andrea, que había apretado el botón rojo de "librería reluciente".
—ese que está ahí quiero, el de la pila.
—mire, ése libro se presenta hoy, es de una chica del barrio— le explicaron.
yo seguía la escena de atrás del mostrador.
—ah, bueno, entonces—dudó—dámelo igual.
me corrió otro escalofrío por la espalda.
vinieron amigas con sus hijos,
los esposos, 
la Nueva Expresión a pleno
Martín Castagnet me regaló una birome del Ministerio del Interior 
—para siempre que haya que dedicar—
y alguien preguntó si corría a los niños más allá.
—no —pedí —no corramos nada, la Biblia dice que ya todo está escrito.
Funes presentó la cosa.
Daniela Pasik leyó lo suyo.










después se mandó Hernaiz 
leyó sus poemas 
y dos colectivos se hablaron a los bocinazos 
de semáforo a semáforo.
cayeron los autores de Pánico el Pánico
Broemmel / C Castagna
entró otro vecino a pedir libros de Oyola
Andrea no tenía
(buscaba Gólgota o Chamamé)
Daniela lo mandó a la librería La otra lluvia

hubo un receso
un recreo
respiramos
algunos salieron a fumar a la vereda
otros se fueron 
llegó más gente
Analía, peló su libro
sentada en el sillón leyó de una los textos que se apropió, parece,
le puso su entonación y me sonó tremendo 
escuchar esas frases vibrando en otras cuerdas.
de nuevo la metáfora de la guitarra, 
del ritmo loco, 
del run run del marathon.
Funes se arremangó y subastó el ejemplar en miniatura
desde adentro de su tshirt verde con la cara del Che tiró las coordenadas.
lo ganó Diego, un compañero del taller de Mairal
representante fiel del resto del curso.
leí Una palabra, para no irme por las ramas
pero igual me fui cuando brindamos
comimos pizza
dos jarras de Ferné
Lucas con la valija de los libros al hombro
bailando temas de Charly y después
dos días en la vida nunca vienen nada mal
amaneció mi natalicio en la alegría.


La música de Linda Linda.
+ polca: Costera


*
(lo que leí)

una palabra

todo  lo que hacemos se reduce a discursos

y lo que no hacemos también

el trabajo

las compras

el amor

pasan por el pequeño ojal de la palabra

lo que vamos a hacer  después

o lo que podríamos

si pudiéramos.

lo digo

y no digo nada

muchos sí, que son no

muchos no, que son sí

horas enteras pasando a palabra pensamientos basura

o en el Bondi

o en el psicólogo

pensando qué decir

para después no.

horas tejiendo contestaciones en vez de versos.

la locura, el pasado y el futuro, todo se comprime en la palabra

se reduce a papel

                   a mail

                   a mensajito

     a grandes discursos

     a cartas documento

     a insultos

     a indultos

                  a chismes

    a notas en el imán de la heladera.

y son tantas, las hijas de puta , y cargan tanto

que a veces pasa gracias y no la ves

pasa desapercibida

se te escapa

como la gente capa que está siempre

entre las palabras de mierda se te va

o porque estás pensando en la frase que sigue

                                                 en la manera de decir

                                                 en la forma bella

                                                 en mandar todo al carajo

                                                 o en la g de coger.

gracias suena con rebote

reverbera

se carga de agua y salpica

no redunda

explota y se deja emocionar

gracias no tiene doble intención

no se gasta

no se olvida

no se abrevia

gracias incluye al otro en el enunciado

o a los otros todos, a veces.

estos días pensaba esa palabra

los millones de átomos y partículas que la componen

sus otros sentidos

como reírse

decir tu nombre.

gracias no se puede pronunciar cuando uno quiere

sólo cuando ella misma se hace a lugar

te deja ahí

la pelota al pie del arco

y el arquero en la otra punta revolcado

para que digas con todo

el sentido de la palabra

gracias.

la rama nueva del
árbol
se llenó de flores.

Nicanor Parra, sería otros de mis noetas favoritos

no creo en una poesía de consignas,
dice Parra,
sólo se debe ir a la realidad con la inteligencia,
moderando el mecanismo del lenguaje poético,
haciéndolo más claro,
menos retórico, más efectivo
tiendo
sigue
hacia una
clasificación de las formas
deseo que todos entiendan mi poesía,
no pienso escribir un tratado explicando mis puntos de vista
yo no hago literatura,
los poemas son como secreciones glandulares.

(1937)

ya no estoy en mi casa /
ando en Valparaíso /
hace tiempo que estaba /
escribiendo versos espantosos /
y preparando clases espantosas /
terminó la comedia /
dentro de unos minutos /
parto para Chillán en bicicleta.

cuando le comunicaron a Nicanor Parra que había ganado el Premio de Poesía Juan Rulfo;
pensó en no aceptarlo pues aquel era un premio para poetas y él se consideraba lo contrario.

el antipoeta.

poesía a diez patas

con Broemmel, que no es un laboratorio, 

escribimos este poema, que no es un poema.

¿quién le regala algo a quién?
dijo el vermilinguo extendiendo en su trompa un caramelo de miel

nunca no acepto regalos

contestó la hormiga.

¿está bien dicho: "nunca no acepto regalos"?

sí

no

sí, estoy segura

no, escuchame a mí. ¿no es: "nunca, no acepto regalos"?
nunca no / es siempre / una forma poética, replicó el artrópodo enojado

a ver, insistió el vermilinguo

    "nunca no" es siempre una forma poética

    "nunca" no es siempre una forma poética

    "nunca no es siempre", una forma poética

    "nunca no es siempre una forma": poética

    "nunca no", es siempre. una forma poética

 boludo, escribimos un poema, dijo la hormiga asombrada

¿un poema?

unpo, Ema

un Poe, ma
unpoema.

leer un libro
es un
acto de amor

un martes cualquiera

lo miré, 
me miró, 
rojo brilloso con sus cintitas, 
nos tocamos 
y nos quedamos abrazados. 
el ejemplar Nº 1 & yo.