.


"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

8.9.11

una chica como yo

me levanto
me baño
me depilo
me encremo
me perfumo
me desodoranteo
me maquillo
me peino
me subo a la bici
llego al trabajo
toda chivada.

5.9.11

leéme la nota, se llama

a veces parece que
unos citan a otros
/ sólo /
a los efectos de que
salte el Google Alert

la mejor noticia

la teta no está
             ya fue
se la sacaron
pero los ganglios de la axila son
                            de los nuestros
lo esperado.
los ganglios de la axila son el mundo
la alegría
la respuesta que.
un muy bien diez felicitado                       
aprobó, señora
sigue participando.

4.9.11

poesía rezada


siento la distancia
por momentos
se me aleja la imagen
se desdibuja
y
no sé como remarcarla
con fibra
fiebre
fabricada a drede
fa
no puede sin las otras notas
fe
no me queda desde los otros días
lo de la vieja
la teta
la tía Matilde
los chicos
no sé por qué mierda
                               Dios
te metés con los que te respetan.

por qué no reventás a los Narcos
                                                    Dios
a los hijos de puta
a los Schoklender
por qué la gente buena tiene poco
                                                   Dios
los chiquitos hambre
los ladrones de futuro todo.
¿ves Dios?
no soy yo
sos vos
es la idea de vos salvando al mundo
                                                    Dios
que no fue una buena idea                       
dejar todo en tus manos
y que juzgue tu justicia
                             Dios
no alcanza para Candela.


1.9.11

breviario

conjunto abreviado 
de las obligaciones públicas religiosas del clero 
a lo largo del año
más allá de la Misa.


un posible nombre.














este es el Breviario de María Estuardo,
que llevó con ella al patíbulo.

31.8.11

a ver...

alguien me dijo:
"el índice de la novela sin los números de los capítulos parece un poema".
voy a probar.
a ver que dice la hinchada.
a ver si dice algo.


los dedos

ensayar
comer poco
comprar fruta sin tocarla
nacer en un pueblo de la Provincia
vendarse los dedos de los pies
bailar

empezar a vivir con alguien
ser seleccionada
pensar en comida
                          pesarse
entrar en un personaje
llenarse de ansiedad
                              estrenar
quedarse sola
probar otra cosa
desviarse del camino
                               perderse
volver a retomar como si nada
seguir sumando esfuerzo.

todo

para tocar fondo 
                        cambiar.

30.8.11

chasco

me llegan dos mails / me pongo contenta
sólo me avisan de mis posteos en el blog.

29.8.11

el sábado,
en el recital de poesía "la boca rota",
además de perder mi billetera ya recuperada,
ganarme un librazo de fotografías,
escuchar tres bandas grosas
y escupir unos versos con olor a cerveza
conocí esta gente que vale la pena que lean:

javi mascaro:
http://javiermascaro.blogspot.com/

danilo zárate:
http://frentealabismoescribo.blogspot.com/

matías:
http://lasbocasdelavoluntad.blogspot.com/

27.8.11

"más fuerte que la ciega".

26.8.11

lo que escucho mientras corrijo

lucio mantel

"Miniatura"

  1. Punto de Fuga 
  2. Adentro o Afuera 
  3. Mi memoria (nadando en el sueño) 
  4. Desvelada 
  5. Mar interior 
  6. En el siguiente suspiro 
  7. Polka mar 
  8. Bailar con tu sombra 
  9. Solar 
  10. Miniatura Nº1 

marcelo camelo

"Sou"

  1. Téo e a Gaivota (com Hurtmold)
  2. Tudo Passa (com Hurtmold)
  3. Passeando
  4. Doce Solidão (com Hurtmold)
  5. Janta (com Mallu Magalhães)
  6. Mais Tarde (com Hurtmold)
  7. Menina Bordada (com Hurtmold)
  8. Liberdade (com Dominguinhos)
  9. Saudade
  10. Santa Chuva
  11. Copacabana
  12. Vida Doce (com Hurtmold)
  13. Saudade (instrumental) (com Clara Sverner)
  14. Passeando (instrumental) (com Clara Sverner)


no es el día del actor.
es el día en que un grupo de actores murió calcinado
en un taller de costura.

salimos en La Nación, pasen y lean

http://www.lanacion.com.ar/1400641-en-tus-ultimas-noches
me falta un caractér
para que el verso quede como quiero.
me revienta las tetas.

25.8.11

a veces

el miércoles trece de julio no fue
un día en el medio de la semana.

inout


vi la pileta
llena hasta arriba
vi el viento en los árboles afuera
después vi todo lo que iba a pasar
                                           el frío
                                    lo morado 
                        la gallina en la piel.
no había toalla
                    ni medias
                    ni remera
no había un abrazo
              un fuego encendido.
sólo el invierno
la amenaza de tormenta
no había un suéter 
ni un vaso de whisky.
algunas hojas caían sobre el agua
mínimas olas de viento en la pileta
la ráfaga empujaba 
en un silbido agudo
volaban bolsas
              el papel de un chocolate.

con la punta de los dedos la probé.
nunca hay que morirse sin probar.
tibia 
     adentro 
               apetecible 
el invierno no se le notaba.
quería meterme
me metí
mojarme entera
me mojé
di un salto y entré de cabeza

la cosa iba a ser cuando saliera.
siempre el problema es terminar
sabe cualquiera
saber poner el punto.

arrancarme  
ir al frío
salir
dejar el placer de la inmersión
se te suicida el corazón cuando empezás
a sacar la cara y las manos 
afuera el cuerpo

un paro
no importa morir cuando nadaste
peor es no meterse
no mojarse,
que te ahogue el deseo insatisfecho.

23.8.11

Andy Fogwill dice que Rodolfo Fogwill intentó durante toda su vida limpiar la boludez del mundo.

yo también quiero que mis hijos digan, que viví una vida entre el anti materialismo y la búsqueda de un saber.


lean esto:
http://www.perfil.com/ediciones/2011/8/edicion_602/contenidos/noticia_0001.html


y para que no te aflija, vos, que como yo, le robás tiempo a todos para dárselo a tu obra,
estas líneas finales:

"Releo todo lo que escribí y releo partes de una vida y pienso con envidia en su meticuloso y caprichoso diseño de vida-obra y en la inversión de su tiempo. Quizá en la búsqueda de su tiempo nos quitó tiempo. La regla siempre es así: a mayor infalibilidad como artista mayor falibilidad como padre. Educado sobre el velo del materialismo dialéctico, nunca creí en la herencia. Pero lentamente me doy cuenta de que no hay mejor herencia que el pensar, las palabras, una verdad y la voz. Sigo convencido de que fue mejor que haya dedicado su tiempo a teclear, pensar y escribir que a participar de reuniones escolares de padres y que su lectura hoy para mí es más importante que su tiempo ayer. Entendió que la educación, como la ética, no se libran en el hacer o no hacer sino en el decidir, y que la vida es dar vida y más vida.
Paradojas de la inmaterialidad. Tengo más presente a mi padre ahora que antes, y lo releo y disfruto con emoción. Sus letras, sus palabras, sus gestos, su respiración, sus movimientos. Pero básicamente su voz. Extraño su voz, extraño su vitalidad y extraño aun más su manera única de exagerar la O".

me desperté pensando en esto

no soy / no estoy
me voy haciendo
mientras escribo.
me dijo este padrenuestro:
"hace lo que sos".

21.8.11

hoy esta madre,
la muchacha menos punk de la historia,
mira para arriba y piensa en Rodolfo Fogwill,
a un año de.

http://cadadiafaltamenos.blogspot.com/2010/08/lo-que-duele-que-te.html



le leo
a mi niño
en mi cama
mientras
empieza su día
ya está dormido

antes