cada día falta menos

20.3.11

la hombre

asumió
la objetivo
ocupó
la lugar
ganó
la terreno

decidió
la futuro
pensó
la trabajo
y armó
las hogares

enamoró al mujer
resistió
los normas y
desarmó
las estereotipos.

la hombre se cansó de que la lenguaje
no le sea propio
y le ande poniendo género a las cosas
sin preguntarle cómo.

14.3.11

http://www.youtube.com/watch?v=YIPed60WvV0

13.3.11

http://www.youtube.com/watch?v=YHu8aO3EMms&NR=1&feature=fvwp

12.3.11

Rompa el vidrio

Esa misma noche él está adentro de la pecera, al alcance de la mano, pero imposible de agarrar. Tiene branquias, cola de colores y escamas finitas, casi imperceptibles. Esa cosa resbaladiza que recubre el cuerpo de los peces los hace también escurridizos. Se llama Vladimir y se mueve con agilidad de un punto al otro. Cuando ve a la nena de la casa, se topa con el borde de la pecera. Como si sus ojos fueran sopapas se queda tieso, mirándola. Ella se adelanta y lo espía entre las algas y las burbujas del respiradero. Apoya la nariz y la aplasta contra el vidrio para ver mejor. Después toca el agua, que está tibia, y piensa en la Corriente Cálida Del Niño. Quisiera tener branquias, llevárselo a nadar, arrancarlo de la pecera e irse con él a mar abierto.

La cara de los peces suele ser inexpresiva. Son sólo dos ojos y una boca grande, con dientes que se esconden en la lengua, bigotes y una justificada ausencia de párpados.

Pero este pez tiene algo extraño. Salta del agua y parece respirar. Por momentos nada como si volara, y eso llama la atención de la nena, que se deja deslumbrar. Lo mira y los ojos se le mojan. Lo sigue concentrada sin perderse los movimientos. Le clava la mirada y se pierde en él. Cuando quiere darse cuenta el aire ya está convirtiéndose en agua. Por todos lados rebalsa la pecera. Y el agua que sale se reproduce como un cántaro. Salen las algas y las piedritas del fondo. Sale el pez que no cae al piso porque flota. Todo el cuarto se inunda de repente, y el aire se desvanece en un suspiro. Ahora Vladimir nada entre los muebles, y la nena desnuda. Recorre el espacio ondulando el cuerpo, siente cosquillas cuando el pez la toca. Con la aleta, con la cola, con la lengua. Por su espalda, terminando en su cintura. Y aunque sabe que el mar es inmenso, y todavía, recorre el cuarto como si la inmensidad.

Pero el placer dura un respiro, y en un momento el aire se le acaba. Tiene que volver a inhalar para seguir, sacar la cabeza del agua que es un todo sin afuera.

Romper el vidrio de la ventana la dejaría sin el pez. Quedarse la dejaría sin vida, que de las dos cosas es la que menos le preocupa.

11.3.11

crónica de un discurso anacrónico

hoy me decían que la precarización laboral es culpa de las feministas que ocuparon los puestos de trabajo de los hombres, destruyeron la familia y le facilitaron el negocio a los empresarios.

hoy pensaba qué rápido se construyen discursos culpabilizadores de abajo para arriba. qué dificil sostener ideas en ciertos contextos, y qué poca transgresión a la norma, todavía.

no soy feminista. no quiero ser igual a ningún hombre, ni me comparo con otras mujeres. pero escuchar algunas cosas me pone realmente al límite.

mirando al rededor pienso que soy un "barrilete cósmico", que andá saber de qué planeta vine.

9.3.11

a pesar de

saber que la copa se rompe
aun antes de elegirla en el barzar.
que el vino se termina,
que el sol se va apagando.

saber que nacemos para morir.
que trascender es un decir.
una forma de
las cosas.

igual que con el amor.
uno sabe todo pero igual.

por qué los escarabajos

en principio porque aparecen
seres sin pelo ni arrogancia

mirando al suelo, escarbando

cara abajo a pie seguro.

como a mí les gusta revolver
ir desatando nudos
su ganzúa se parece al unicornio
mueven la tierra con el humus

bichos de la diversidad
miles de caras cada especie
vuelan poco, viven en rincones
en el agua dulce, en los cultivos.

y saben que el combate es desde abajo
ponen sus larvas en el campo
saben resistir, lo pudren todo
pueden hacer mierda una cosecha.

y aunque desean volar despegan poco

tienen las alas atrofiadas
están impedidos aunque a veces
pueden verle la cara al sol.

8.3.11

algo de hace un tiempo

lunes, junio 14
shit

acá atrás todo él
ruidos
hojas que se mueven
permiso
por favor
las cosas que parecen que así
para siempre
que para escribir esto
que para comer lo otro.

el amor en las páginas de Shakespeare
los besos en las telenovelas
solo
va apareciendo un objeto con su nombre
le imagino las manos,
el hueso deforme del craneo
los ojos ya se sabe celestes.

como mosca atrás de mí
ruidos y enjambres en la espalda
torcida
miro abajo de la mesa
los pies que hormigueos sorbo frío
de mate cocido vino tinto
pis, vuelvo, y dos palabras
y delete, después
todo en minúscula
mejor punto y después mayúscula
música
mejor no
volumen que decrece hasta silencio
y la casa es tomada por los niños
día agotando fuerzas del
y mías
se extingue
sin los besos que Will
Shakespereárame.

6.3.11

una angustia que me da placer

sería como medio así.

leo
leo
leo
cosas de otros
las que no son
después leo lo que tengo que leer
demoro mi relectura hasta que llega.

cuando hay tantos retazos que logran confundirme
ahí, justo en ese momento,
algo de otro orden golpea la puerta y.

ay Fabián!

http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0553/articulo.php?art=27599&ed=0553http://www.diarioperfil.com.ar/edimp/0553/articulo.php?art=27599&ed=0553

zen, en el arte de escribir, Ray Bradbury

"cuanto más pronto se suelte uno,
cuanto más deprisa escriba,
más sincero será.

en la vacilación hay pensamiento.

con la demora surge el esfuerzo por un estilo;

y se posterga el salto sobre la verdad,

único estilo por el que vale la pena batirse a muerte o cazar tigres".

los talentos, una obra pensada, escrita y dirigida, para los freaks de Puán

– pará: tercetos. ahora sí hay que definir una rima nueva.
– definí vos, te toca a vos.
– ¿isabelino?
– isabelino son tres cuartetos y un dístico, no hay tercetos.
– y bueno, hacemos un cuarteto más y después el dístico.
– ya no se puede, los tres cuartetos tienen que ser serventesios con rima independiente. pensá, lucas.
– bueno, boludo.
– aparte isabelino en castellano es una mierda. poné la más clásica, la de quevedo.

el inmortal, jorge luis borges.

"el cuerpo era un sumiso animal doméstico y le bastaba, cada mes, la limosna de unas horas de sueño, de un poco de agua y de una piltrafa de carne. que nadie quiera rebajarnos a ascetas. no hay placer más complejo que el pensamiento y a él nos entregábamos. a veces, un estímulo extraordinario nos restituía al mundo físico. por ejemplo, aquella mañana, el viejo goce elemental de la lluvia".