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"La obra sólo es obra cuando se convierte en la intimidad abierta de alguien que la escribe y alguien que la lee, el espacio violentamente desplegado por el enfrentamiento mutuo del poder de decir y el poder de oír". Maurice Blanchot

15.2.11

"mujeres", un poema groso de Juan Gelman

decir que esa mujer era dos mujeres es decir poquito debía tener unas 12397
mujeres en su mujer era difícil saber con quién trataba uno en ese pueblo de mujeres  
ejemplo:
yacíamos en un lecho de amor
ella era un alba de algas fosforescentes 
cuando la fui a abrazar se convirtió en singapur llena de perros que aullaban
recuerdo cuando se apareció envuelta en rosas de agadir
parecía una constelación en la tierra
parecía que la cruz del sur había bajado a la tierra
esa mujer brillaba como la luna de su voz derecha

como el sol que se ponía en su voz
en las rosas estaban escritos todos los nombres de esa mujer menos uno
y cuando se dio vuelta
su nuca era el plan económico
tenía miles de cifras y la balanza de muertes favorables a la                                                                     dictadura militar
nunca sabía uno adónde iba a parar esa mujer 
yo estaba ligeramente desconcertado
una noche le golpié el hombro para ver con quién era y vi en sus
                                                                         ojos desiertos un camello

a veces
esa mujer era la banda municipal de mi pueblo 
tocaba dulces valses hasta que el trombón empezaba a desafinar
y los demás desafinaban con él
esa mujer tenía la memoria desafinada

usté podía amarla hasta el delirio
hacerle crecer días del sexo tembloroso
hacerla volar como pajarito de sábana
al día siguiente se despertaba hablando de malevich

la memoria le andaba como un reloj con rabia
a las tres de la tarde se acordaba del mulo que le pateé la infancia una noche del ser
                                                                                                                   ellaba mucho esa mujer y
la devoraron todos los fantasmas que pudo alimentar con sus miles de mujeres
y era una banda municipal desafinada
yéndose por las sombras de la placita de mi pueblo

yo  compañeros  una noche como ésta que nos empapan los rostros que a lo mejor morimos
monté en el camellito que esperaba en sus ojos y me fui de las costas tibias de esa mujer

callado como un niño bajo los gordos buitres que me comen de todo   
menos el pensamiento de cuando ella se unía como un ramo de dulzura y lo tiraba en la tarde.

11.2.11

Leónidas Barletta

me

cuando no hay nada, después de todo, al final, queda siempre la escritura.

7.2.11

una métrica que estoy probando: 7, 5, 3

hay veces que ni podés
verlo y decirle
cómo estás
me vi en el espejo de él
no me gusté no
dejé de
un día agarré tu book
con las dos manos
muy fuerte
vomito al verlo pero
quiero comerlo
por favor

siete cinco tres

que se me ocurra algo
una cosa que
sea yo

4.2.11

haiku

a veces el clítoris
no te lo cortan.
te queman la cabeza.

Carta de Julio Cortazar a Alejandra Pizarnik

París, 9 de septiembre de 1971



“Mi querida, tu carta de julio me llega en septiembre, espero que entre tanto estás ya de regreso en tu casa. Hemos compartido hospitales, aunque por motivos diferentes: la mía es harto banal, un accidente de auto que estuvo a punto de. Pero vos, vos, ¿te das realmente cuenta de todo lo que me escribís? Sí, desde luego te das cuenta, y sin embargo no te acepto así, no te quiero así, yo te quiero viva, burra, y date cuenta que te estoy hablando del lenguaje mismo del cariño y la confianza –y todo eso, carajo, está del lado de la vida y no de la muerte. Quiero otra carta tuya, pronto, una carta tuya. Eso otro es también vos, lo sé, pero no es todo y además no es lo mejor de vos. Salir por esa puerta es falso en tu caso, lo siento como si se tratara de mí mismo. El poder poético es tuyo, lo sabés, lo sabemos todos los que te leemos; y ya no vivimos los tiempos en que ese poder era el antagonista frente a la vida, y ésta el verdugo del poeta. Los verdugos, hoy, matan otra cosa que poetas, ya no queda ni siquiera ese privilegio imperial, queridísima. Yo te reclamo, no humildad, no obsecuencia, sino enlace con esto que nos envuelve a todos, llámale la luz o César Vallejo o el cine japonés: un pulso sobre la tierra, alegre o triste, pero no un silencio de renuncia voluntaria. Sólo te acepto viva, sólo te quiero Alejandra.

Escribíme, coño, y perdoná el tono, pero con qué ganas te bajaría el slip (¿rosa o verde?) para darte una paliza de esas que dicen te quiero a cada chicotazo”.




3.2.11

Acéphale: KÁUKASOS

Acéphale: KÁUKASOS

mi amiga la que escribe, y todavía no se enteró, me dice en un mail:

[el otro día le leí a Laza una mujer sola parece superhéroe, de Marina Kogan, y me devolvió fuiste, dos extraños, y los mareados, por Goyeneche. quiero una vida sólo de esos momentos. voy a hacer un collage de esos momentos y esa va a ser mi vida. el collage estaría colmado de tu color]

terminé de leerla y pensé, la edito, soy su manager, la quiero. y que suene bala, no me importa. después me hago un poco la mala y compenso.

30.1.11

las flores del mal

siempre termino volviendo a Baudelaire

24.1.11

en tu últimas noches

ensayando de nuevo, para volver de nuevo, pero en otra sala.
todos los viernes, desde marzo, a las 23 hs en Boedo 640.

vean el  video y las fotos que hice de los chicos

18.1.11

porquemierdano lo

quería ir caminando hasta la casa de Mujica Lainez
tomar helado todos los días
coger más
preocuparme menos
ganarle al miedo
y escribir un libro.

quería ser buena mina
conocer gente
gastar el tiempo hablando
montar una obra de teatro
trabajar menos
y estar más de vacaciones.

quería que no me enojen las arrugas
que me quieran los hijos
ver hasta donde llega la cosa.
estar menos sola
y más con los amigos.
quería más para mí, más para Kogan.

17.1.11

valle de punilla

tilo,
jenjibre,
menta.
tomillo,
romero
y otras hierbas.
Villa Giardino
entre las piedras
Pinto,
Kilpo
y río, me
yo,
entre nosotros
de los monos silbadores
en la cuesta.
Pungo
pueblo que no
llega
vavanzando
a mi paso si camino
si me siento
sin la siesta.

antes